Темная мелодия

Ночь конца августа. И вновь прихожу в своё царство одиночества. И на минуту мне даже кажется, что всё в порядке. Что сейчас кто-то выглянет радостной строкою из мерцающего ноутбука, покоящегося на моих коленях... Но один и тот же трек Омнимоушн повторился уже несколько раз, и - ничего... Только одиночество, - любимое, щемящее душу какой-то сладкой болью, легко узнаваемое, - моё... Какие там строки могли появиться на экране? В аське - я совсем один, пустой список друзей, - а вот, поди ж ты, всё жду,  когда кто-то постучит! На недавно открытом мною замечательном сайте проза.ру - у меня пока всего две рецензии, и нет того человека, кто бы заходил на каждую мою новую миниатюру, идущую от самого сердца. Должно быть, правда - мало похожа на литературу. Мало кого может зацепить. Всем интересны иллюзии, иллюзии... А ведь моя правда - как раз таки похожа на иллюзию! Мне не хочется писать о любви, - безответной или повергнутой, свободной или скрепленной узами брака... Любви, которая на самом деле была, наверное, только у единиц... Всё больше окрыленность, искры и какие-то там токи при касаниях... Первые взгляды и скорые прозрения... - Всё какие-то оправдания, чтобы быть вместе... А потом - оправдания, чтобы расстаться... Всё очень просто... А любовь - это... это то, про что я не хочу писать...

Я вообще - ни про что не хочу писать. Но я вынужден, вынужден... Раз одна строка пришла в голову - и я уже не могу остановиться, пока не дойду до последней точки. Омнимоушн помагает моим словам раскачиваться в такт музыке. Должно быть выходит какой-то ритм, но я за тем не слежу. Сейчас я весь тут - говорю с кем-то из вас. Хочу рассказать чего мне сейчас не хватает. И вот тут... Тут мне немного даже страшно сказать... Как-то неловко что ли, хотя  все тут и чужие... Мне хочется, чтобы меня выпорола чуткая девушка... Не лишь бы какая, а обязательно - чуткая душой... Которая бы знала, и чувствовала  разницу между летней луною и месяцем осенью... Между плеском волны и её признательным шепотом... Весь океан отличий, которые способно уловить только чуткое сердце. И розга в её руке напоминала бы мне перевёрнутую линию горизонта... А сама бы она - была для меня сказочной богиней, карающей земного поэта за его попытки идти к той самой вершине, где живут пьяные боги... За каждый его шаг за пределы вечности... За каждый стих, написанный более чем сердцем... И, о - что за славная кара, наградить такого мятежника болью, остановив на миг в его пути в неизвестность!..  Чтобы забылся в молчании, со слезами на глазах, счастливый, счастливый...  Чтобы смог идти дальше, своею дорогой... Чтобы... мне было просто приятно...

Не знаю, есть ли здесь такой человек. Читают ли произведения проза.ру чуткие богини. И есть ли вообще там интернет - в том божественном царстве?.. Но всё-таки пишу. А если никто не узнает - так скажу себе, что всё это только выдумка. Всего лишь выдумка, тянущаяся за мной несколько десятилетий... А может и жизней... Всего лишь каприз, как говорить, дышать, чувствовать... Можно без этого обойтись... Всё равно же никто не поймёт, не примет...