Одиночество

   Одинокий человек шел по городу. Шел в никуда и из ниоткуда, не пренадлежа как будто ни к одной нации. Он был уже совсем не юн и просто одет, серый старомодный костюм и узкополая шляпа с полосатой лентой. Но его глаза смотревшие на мир из - под седых бровей были живыми, не потухшими как у многоих людей его лет. Как в юности его восхищал весь огромный мир, одинокий человек шел по городу и улыбался солнечному августовскому дню. В политру лета уже вплетались краски осени, клены на алее потихоньку одевались в яркий бардовый наряд. Белки суетясь среди травы подбирали упавшие едва треснувшие шипастык каштаны и стремительно скрывались среди ветвей деревьев. Иногда пугливые белки спускались и брали орешки прямо у старика из рук, и его глаза сияли детским счастьем в такие минуты. Забывалось то, что состарило его раньше положенного, уходила тоска посеребрившая волосы инеем которому уже не растаять...
Если бы хоть кто - нибудь подошел и заговорил, то увидел какая боль одиночества сквозит в наивных глазах старика... Но никто не подходил, люди привыкли равнодушно проходить мимо тех, кому было одиноко. Кто без слов просил помощи...
А он не просил ничего, одинокий старик ни на что не жаловался. Он любовался миром часами сидя на скамье в парке у фонтана, лишь только сегодня его глаза были печальнее чем обычно. и вовсе не хотелось оставаться в опустевшем доме. Сегодня исполнился ровно год как он остался один, первый день рождения в полном одиночестве... Просто уже некому было позвонить или прийти на праздник, а одиночество поздравлять не умело...
13.08.10