Проданное детство

                Мне никогда не приходило в голову, что   чьим-то  детством  возможно  распорядиться  именно таким образом. Размышляя , пил шотландский  хлебный самогон  «Джонни  уокер» из горлышка и закусывал свежим океанским бризом.               
                Час назад , был в гостях с приятелем в американской благополучной, трудолюбивой семье.
                От дома моего, до океана – рукой подать. Там нет ни стен, ни нависшего над головой потолка – небо вместо него,  на котором  уже начинали  местами  мерцать  звездочки слабым светом. Я сидел на песке, лицом на Восток, где за тысячи миль, затерялся настояший мой дом с  неугнетающими стенами и  потолком. Не выходил из головы семилетний мальчишка этой американской семьи, худенький, подвижный, жизнерадостный – русский ... Родной язык ему не знаком,  в семье не скрывалось  славянское происхождение ребенка - американцы не в восторге от  комплексов, приемным сыном  откровенно гордились:
- Щуплый парнишка, но на удивление  физически  сильный, наш старший - ему  не чета. Настоящий русский  пацан! – с восторгом  пояснила его приемная мать.
                Я  посматривал украдкой на своего, по ту сторону стола сидящего, увезенного за тридевять  земель, соплеменника  переживая что-то совершенно новое для меня: гордость за свое кровное, горькая до боли обида за  подлые параграфы в нашем законодательстве позволяющие легальный ввоз детей в чужую страну, ненависть к тем, кто прикрывая совесть этими параграфами распихивал  выручку по карманам. ...                Мы все чаще и чаще встречались глазами, потом уже улыбались друг другу  - ребенок почувствовал своего и мне на миг показалось, что мы оба гости в этой радушно встретившей нас  семье...

                «Джонни  уокер» - крепкая штука. Я сильно пьянел, с трудом пытаясь припомнить случаи  вывоза  детей из приютов  США  в нашу страну, да так и не вспомнил, по пьяни наивно подумав: «Пить, видимо, нужно меньше»...