1, 2, 3

(1) riffraff

сижу и думаю: мы и есть сброд. "случайно собравшиеся вместе ничтожные, незначительные или общественно вредные люди" - какой-то там словарь... "или общественно вредные", да. наверное, прав был Рафиев, и москву надо действительно удалять, как раковую опухоль, да и причём здесь, казалось бы, москва?.. встали в 5 утра - и зачем, спрашивается? допить остатки "праздничной" водки?.. побазарить на тему, мол, как жаль, что это водка, а не гердос?.. бродили в ночи по району с тесаком, надеясь встретить врагов рода человеческого. не встретили. купили в итоге эту "праздничную" жидкость... "то же, что подонки во 2 знач." - другой словарь. заебись.
- как можно выпить столько водки и не вылечиться от простуды?
- а как можно выпить три банки сиропа от кашля и не вылечиться от кашля?
[смех за кадром, как в дурацких телешоу]
вспомнилось, как в не столь уж отдалённой юности от всей души траванулся этим самым сиропом... и как слизывал его с паласа на балконе... потом были транки какие-то, потом - трамадол, по тем временам ещё легальный. мы были так счастливы, да... человек, впервые попробовавший опиаты, всегда, должно быть, очень счастлив.
давлюсь приторным коктейлем. думаю: надо взять у матери денег и половину сразу же проебать на сомнительные_развлечения, а потом сказать, что денег столько и было изначально... душит кашель - а чем, опять же, не лекарство от кашля? хотя и не стоило бы с такой регулярностью... всё, как всегда, началось с питера: интересно, увижу ли я когда-нибудь этот город, не находясь под воздействием старых-добрых анальгетиков?.. трамвайный заклинатель, станция "зоопарк" - как в дурацкой, но во многом правдоподобной книжке, электропанк люберецкого производства и финский залив на фоне замусоренного пляжа васильевского острова... потом плацкарт, и снова москва, снова какие-то нетрезвые сейшены в квартире_над_химчисткой... снова мы. сброд, ну да. ну ещё бы.


(2) 26.07.2010_11.27

дети пишут письма богу, новоявленный барыга пишет в статусе избитое no money, no honey, я думаю: чёрт, какая банальность. да и денег, конечно, нет, и оно - вроде как - и неважно даже, но в уголках губ всё-таки начинает скапливаться привычная злость. читаю письма богу, читаю ещё какой-то хлам, М. возвращается в квартиру через пять минут после выхода.
- я принёс тебе сигарет.
- спасибо, - расплываюсь в искренней улыбке, края которой всё равно предательски оттягивает немотивированная злость на весь мир. - наверное, сегодня с тобой случится что-то хорошее.
а со мной?.. бестолково листаю электронные страницы, солнце всё смелее просовывает в комнату горячие, влажные от вчерашнего дождя пальцы.
- а разве они всё ещё встречаются?..
- не, кажется, только спят вместе....
всё это про того мальчика из первого предложения и его не очень умную подружку-медсестру. всё это мне совершенно незачем знать. мир искажается случайными фразами, неизвестно к кому имеющими отношение. письмами к богу. голосовой почтой. автоответчик бога под кодовым номером - 03, все же знают. "звонить надо в скорую_психиатрическую" - don't ever forget this simple rule.
ах да, больница...
- ты что, никогда чифир не пила?
- да нет, вроде, как-то не сложилось...
- всё равно это не_для_нашего_брата, только под опиаты катит, в сущности... вот когда мне в больничке трамал кололи....
пауза. "что ты делаешь, когда тебе становится невыносимо скучно?.."
- пытаюсь покончить с собой.
я молчу. по ходу, это давно уже успело мне надоесть. не котируется.
может, письмо богу надиктовать на автоответчик?
 

(3) заповедник

арбузный заповедник, банка холодного вчерашнего пива, купленного там, где раньше покупали всякий стафф - иногда районы меняют лица. и люди тоже - да, банальность. психиатр расстраивается по телефону, а в реале предостерегает: мол, "загремишь на принуд.лечение - приятного мало"... спасибо, Кэп - ну хули тут ещё скажешь? серьёзные научные, блять, умы, советующие мне не попадаться на краже чужуго имущества... наверное, это никогда не перестанет меня удивлять...

"я проснусь в 45-м в берлинском метро
весна и люди - карикатуры"...

читаю вслух под дождём какие-то старые тексты, сижу на кухне второго пришествия с какими-то людьми из не_моего прошлого, включаю "your possible pasts", включаю "берлин" барто. думаю о времени, когда писал сборник "left aside", когда вообще что-то писал... теперь тоже бывает мучительно_больно, только это больше не выливается в какие-то там окололитературные ваяния, глушится триадой sex_drugs_rock'n'roll, обезличивается до известной степени... из всех этих дней только один эпизод - побережье финского залива, прибой... эй, поставь эту плёнку на реверс, поцелуй меня в висок, как будто мы всё ещё в этом не_нашем детстве...
чужое детство, чужое прошлое. кончается вчерашнее пиво и мысли кончаются - большой привет равнобедренным треугольникам, большой привет маме из телевизора. меня вот тоже пару раз показывали по ящику - тоже есть, блин, чем гордиться :/ наш маленький заповедник чрезвычайно способных неудачников, местами даже талантливых, вероятно. маленькая иллюстрация того, что похуизм и наркотики надёжно избавят вас от любой успешной социальной_самореализации - эй, да кому она нафиг нужна в условиях кромешного говна вовне и социопатии внутри?.. лучше быть неудачником и ничтожеством в понимании общества, чем роболеммингом в толпе других аналогичных. я ненавижу себя, но "их" я даже ненавидеть не могу - мне было просто смешно, пока всё это вообще имело значение.
старые стены, хранящие наши имена.

"берлин...
обменяй моё сердце на героин"...

сколько мне лет?.. в заповеднике осень наступает на пятки, и нам - кажется - нечего терять, кроме наших иллюзий, как в "инстинкте". смерть давится арбузными косточками, а помнишь, как мы нашли арбуз на асфальте и бутылку вина на набережной?.. наш маленький праздник в то странное, холодное лето.

теперь - не теплее.