Труд

- С днем рождения, сынок, - старик протянул загадочный свёрток.
Маленькие пальцы лихорадочно извлекли на свет книгу в золотом  коленкоре.
- Что это? – бессильный вопрос разочарованно повис в кашляющем  прибоем средиземноморском розмариновом воздухе.
- Это лучшие мысли многих тысяч книг, вереницы тысячелетий и миллионов первейших умов, рождавшихся под высокими звёздами. Всё это я сохранил для тебя. Эта штука сделает тебя счастливым, мальчик.
- Что это за слово в верхнем углу фронтисписа? – светлая бровь прыгнула под крошечную складку безмятежного лба, подперев её, словно кариатида – свод.
- «Труд». Много усилий понадобится тебе, чтобы всё это, - страницы полифонно зашептались в морщинистых руках, - вобрать в себя.
- Нет, нет, я не хочу! – мальчик отпрянул и заслонил хрупкой рукой глаза, будто тень грядущих изнуряющих испытаний пробежала по нейронной цепи и терновые капельки крови матово упали на Золотую Книгу.
- Ничего не поделаешь, мой милый. Ты должен…
Мальчик остался на берегу с отверстым форзацем, и когда первый несмелый перебор пальцев тронул начальный лепесток хрустящего фолианта, призывая умолкнуть взбеленившийся ветер, зазвучала Апассионата…