Б. Ш. Окуджаве

Задрожат наверху провода.
Мой идет,  иль не мой, я колеблюсь.
Выплывает полночный троллейбус,
Под колесами плещет вода.

Слава Богу, что нужный маршрут,
Небольшое, но все-таки счастье.
Стынь на улице, грязь и ненастье,
Да и дома тревожатся, ждут.

Вот откроются двери, войду,
На сиденье свободное сяду.
Под чужим неприветливым взглядом
В боль свою, как улитка, уйду.

Пассажиры ведь нынче, увы…
Вы простите Булат Окуджава,
Позабыли мы что-то про жалость
На просторах Москвы, не Москвы.

Очень дорого стало такси,
Фонари и тускнее и реже,
Не ограбит никто, не зарежет,
Так покорнейше скажем «мерси».

Но, как хочется снова пропеть,
Что когда к нам подступит отчаянье,
Нас спасет доброта и молчанье
И поэзии звонкая медь.

Прислониться б чужому плечу,
И услышать гитары аккорды,
Улыбаться свободно и гордо,
И внимать и внимать трубачу.

…За окошком дождя пелена,
Мчит троллейбус то прямо, то вправо.
Если ж рядом со мной Окуджава –
Никакая мне ночь не страшна.

Фото автора