***

Ты был замечательный.Безумно сентиментальный и как-то неправдоподобно честный и влюбленный.Мне было поначалу страшно ,словно на меня мчится бешеная собака и вот-вот прокусит мне жизненно важные органы насквозь своими острыми стальными зубами.Но еще ты был неизбежен,как первый поцелуй.Я конечно ничего не мог поделать от безысходности и жил по своеобразным врожденным инстинктам.Идти за мечтой,или как там говорят в терпких мексиканских сериалах.Мне было так жутко,что в некоторые моменты сказка обрывалась,я вырывался из скользких объятий удушливости и наперекор желанию нырял в царство летального исхода.Да,я был наркоманом.Сидящим сразу на двух дозах.И у меня была сказка,и у меня была своя принцесса.Неизмеримая объективной реальностью,надоедливая,странствующая по пустой голове и вникающая потребностям оловянных слов и образов жизнь.Я смотрел на тебя пустыми глазами,тихо смеялся как четырнадцатилетняя кокетка,болтающая изящными ножками в розовых сандаликах на семисантиметровом каблучке.А ты возрождал в себе образы Пушкина,Лермонтова,Есенина и целыми днями занимался стихосложением,таким певучим и неадекватным,явно предполагающим легкое безумство,оправданную пародию и не обусловленную ничем пропаганду меня самого.Ты разговаривал со мной только шепотом,трактуя это слишком невзрачным и испепеляющим миром,в отличие от моей ангельской,олицетворяющей празднество и вечную скорбь вперемешку с утонченными графическими рисунками,сущности.Я задыхался от непревзойденности твоей всеобразной натуры.Я был так смешон и преисполнен заблуждений.Ведь я не любил тебя,проклятый творец.Как я мог не полюбить свои,воодушевляющие душу любого образы,созданные каким-то абстрактным безумцем?Я полюбил лесть,полюбил рабство цвета и звука,полюбил сонные тяготения чужой души,полюбил ночные,льющиеся через голубой шелковый полупрозрачный занавес килогерцы флейты,полюбил странные вскрики масляной краски на абсолютно белом холсте,полюбил умиротворенность и сладность вперемешку с горечью в твоих глазах,цвета солнечного луча...Я был влюблен в формальности несуществующей жизни.
Теперь я не похож на твоих идеальных кукол.Там:метание сердца в узких стенках и кругах кровообращения циркулирующей все резче крови.Здесь:результат,никчемность,обезвоженность и наскоро сметанные неумелой рукой первоклассника на трудах окантовки органов.Требующая эвтаназии растерянная святящаяся материя,профессионально перекидывающая шприц из рук в руку.Мой взгляд опускается на меня настоящего:безнадежно обманутое деяние,чья хрупкость и грация взмолили,прижавшись ко мне всем бледным и окуренным телом,-все это распущенное самовбивание морали в неустойчивую психику.Ты,король правомудрия,наверное бы отметил:цвет растворенной в шампанском вишни аналогичен бескровному,ледяному оттенку самострадальческой откровенной недоступности.Парадоксальность твоего окрыленного здравия заставляет людей истерически биться об стену,зашивать раны и разговаривать с тремя образами в голове сразу.Мне становится смешно.Сгибаюсь пополам в признаках явно предшествующих эпилептическому припадку.Мне смешно от предсказуемости и дико больно от неразделенного счастья,ведь увлеченный своими путепроводами эгоизма я потерпел поражение в битве с неуравновешенностью и самокопанием.Восемь по десятибальной шкале и я доказал самую сложную теорему в мире:вперед-назад,вперед-назад,я воздвигнут гениальным избранником столетия не просто так...