Последняя встреча с Осенью

   Во мне не было никаких надежд на продолжение. Когда я пришла домой, то уже знала, что небо внутри меня - не сшить никакими нитями. Я шла к нему на встречу и всё придумывала себе всякие истории. И, главное, я ведь отдавала себе отчёт в том, что наша встреча - это всего лишь попытка восхождения на мыс Чистоты. Однако ещё дома я дала себе слово, что так не буду думать. И вообще, к чему предрекать какие-либо события? Мне кажется, что это не вполне нормально для людей. А для Осени, так и подавно. Правильно?  Я всегда приходила к писателю погостить и выпить чашечку ароматного кофе. Он мне частенько говорил, что пока Вы не отказались от кофе - Вы носите в себе одиночество. Не знаю, так ли это, но что-то мудрое теплится на дне его фразы. Это точно! Когда я приходила к нему, то приносила самый вкусный шоколад. Он так любит сладкое!  Сидя за столом в гостиной у него дома,мы с ним долго смотрели друг на друга и улыбались. Так мы восполняли то время, пока не виделись. Иногда из его глаз текли две струйки искренности. Так он по мне соскучился. Я так привыкла к своему писателю, что просто не могла себя сдерживать, чтоб не позвонить ему и поинтересоваться, какой аромат источает его душа в настоящее время. Тогда он мне отвечал, что душа его пахнет ванилью. Еле уловимый аромат... Такой, что можно ощутить, если читать его произведения с распахнутым сердцем. Я всегда ощущаю этот дивный чарующий аромат!  Не знаю, почему, но мне он напоминает его сладкие поцелуи. Мой писатель особенно страстный Осенью. Ну, ясное дело, я ведь к нему прихожу на целых три месяца! В своих глубоких карманах модного платья я приношу ему красивые цветные листья. Тогда он мне  временами говорит, касается моих рыжих-прерыжих волос и говорит:

       - Как же ты заботишься обо мне! Мне это так приятно! Твоя забота греет мне душу. И она ещё острее источает аромат ванили. Сижу, бывало, за письменным столом и жду от тебя приветов: проливных медленных дождей. Даже стёкла моего окна скучают по водяным узорам-фрескам с неба! А ты всё занята раскрашиванием природы в очень яркие оттенки сна. Ведь действительно, после твоих художественных работ, деревья и кусты засыпают. Это так символично... Ведь правда же, ты делаешь красоту без умысла злого, Осень? Ибо от красоты простой и чистой, всё живое, наоборот, просыпается? А у тебя уходит в терминал сна.

       Слушала его и понимала, что я художница с умыслом. Но не злым. Ни в коем случае! Природе иногда нужно уснуть, чтобы проснуться обновлённой и радовать мир своими новыми мыслями, новыми рассказами и стильными нарядами. Реальность наша большая любительница обновления! Вот и я не отстаю от неё: тоже за обновления. Однажды писатель мне прислал свою книгу. Я так удивилась... И где он адрес-то мой раздобыл? Но я была потрясена его преданностью нашим общим воспоминаниям! Он очень красиво выполнил дарственную надпись на присланной книге! Я читала его предисловие и плакала. Какой же он умничка! Как нужно чувствовать, с какой силой переживать свои чувства, чтобы заставлять плакать читателей? Никто мне не скажет? Я тогда села перед камином, полыхающим жарким липким огнём, и начала читать его стихотворения. Он выпустил сборник потрясающей поэзии. Он, как поэт, просто поражает своей нежностью, глубиной знаний женской психологии и красивыми метафорами.  Такую поэзию, как у него - всегда хочется читать. Но ещё больше - перечитывать. Его произведения носят... я бы сказала... личностный характер. Даже интимный! В  стихотворениях моего писателя столько добра, что когда я заливаюсь непрекращающимися ноябрьскими дождями, то целыми днями и ночами  читаю его стихи. Тогда моя головная боль уходит. Я кутаюсь в тёплую шерстяную шаль и усыпаю. Так я прощаюсь со своим писателем. И ещё: он старается найти, подобрать такие слова, чтобы, в конечном итоге, получилось красивое словесное ювелирное изделие: стихотворение-колье с брилиантами, сонет-браслет, рассказ-тиара с камнями изумрудами. Когда мы с ним беседовали в ICQ, то он всегда говорил мне, что в его жизни слишком много всего того, о чём с радостью не напишешь. Я понимала его. Знала, что он - сильная, волевая личность. Уверенный в себе мужчина, но вместе с тем, в нём была такая искра мягкости, которая зажигала всех вокруг. У него было много друзей, товарищей. О нём отзывались очень уважительно и по-доброму, даже простые знакомые. Он, когда хотел что-то мне рассказать весёлое, всегда присылал мне свои стихи. Вы не читали его стихов, поэтому и не знаете, какой он нежный тонкий человек. Но я-то знаю. Пишу всё это, чтобы не потерять свои эмоции, не проиграть реальности свои самые чистые чувства к этому человеку... Он писатель. Я самая известная топ- модель мира. Я - Осень.  Для него  я - прежде всего - женщина.  Нет, не блондинка. У меня рыжий цвет волос. Он, когда меня видит, говорит, что я подружка Осени - его самого любимого времени года. Я и вправду Осень. Только он ещё об этом не знает. Думает, что я топ-модель. Спрашивал даже, какое я представляю модельное агенство. Не знаю, как мне удалось отвертеться с его вопросами. Что-то там напридумывала. Вроде бы поверил. Я  пришла к нему на свидание раньше обычного: август только-только начал собирать свои жаркие лучи солнца в чемоданы окончания лета, ночи, тёплые и звёздные, едва привыкали к холодному воздуху. А тут я пришла. Как-то не вовремя, но а что я могла поделать? Так мне его хотелось увидеть. Он такой потешный... как ребёнок. Верит в добро, в красивые чувства и в французские поцелуи. Когда мы с ним занимаемся любовью, то я вся растворяюсь. Я готова стать тонким блестящим шёлком. Только бы его касания, объятия не прекращались. Когда он в меня входит, то мне кажется, что я умираю... От желания, чтобы он остался во мне навсегда. Его пальцы, длинные, тонкие, как у музыканта-виртуоза, пархают по моим соскам, как самые желанные бабочки. Когда мы встречаемся с ним, то наши свидания всегда фотографирует какой-то парень. Он часто бегает по Белграду с  профессиональным фотоаппаратом и фотографирует, как мне кажется, пустоту. Так вот, этот парень и в тот, последний раз, тоже сфотографировал нашу встречу. Тогда я не выдержала и направилась к его столику. Это было в ресторане "La bella casa". Я подошла к нему и поинтересовалась, к чему он нас постоянно фотографирует. Какие цели он преследует? На что он мне ответил с улыбкой:

       - Чтобы на небе выбрали Вашему писателю самую удачную фотографию. Вы мне неинтересны, но вот ваш писатель... Он  - да!

       Тогда я выхватила из его рук фотоаппарат и швырнула, что есть мочи, об пол. Ужинающая публика обернулась и, открыв рот от удивления, молча наблюдала за происходящим. Самое главное, что фотограф никак не отреагировал на мою выходку. Без эмоций. Он,  как спокойно сидел за столом, так и продолжал сидеть. Я удивилась такому спокойствию: человеку разбили его любимую вещь, рабочий материал, а ему хоть бы что! Странный фотограф!  Не сказав ни единого слова, я прошла к нашему столику и села напротив писателя. Он поинтересовался, какая фирма лишилась одного экземпляра своего изделия. Я ответила, что фирма SONY. И мы продолжили беседовать. Писатель... Или поэт... Не знаю, как мне его называть... Он превосходно пишет прозу. Я частенько подглядываю за тем, как он сидит за ноут-буком и неспешно водит пальцами по клавиатуре: процесс рождения нового стихотворения или рассказа. Я счастлива, что могу быть свидетельницей его творчества!   Так вот, писатель мне сказал, что Осенью в его сон часто залетают  летучие мыши, и он не успевает прочитать выдержки из Нового Завета. Летучие мыши перемешивают своей спешкой все слова, а знаки препинания убегают от шума их крыльев. Писатель мне сказал, что, когда ему снятся такие сны, он просыпается рано-рано утром, берёт со стола Библию и пытается отыскать именно то место, которое он не смог или не успел прочесть во сне. Атака и борьба с летучими мышами стала его идеей "fix". Он охотился за выдержками из Библии, прежде чем они рассыпятся-перемешаются в беспорядочном круговороте мышей. Я ему начала уже в сновидения подбрасывать  улыбки детей, рисунки на стенах, выполненные углём, яркие цветы, лесные звуки, чистые счастливые  ожидания весны... Ему, вроде бы, стало легче. Когда мы с ним смотрели друг на друга не мигая, он говорил мне:

       - Просто... Кроме стихов в моей жизни ничего больше нет... Лишь флаг одиночества развивается на ветру... Он сшит из такой материи... длина которой обматывает моё тело и... обездвиживает... Тогда мысли от меня улетают, словно бойкие весёлые птицы... Летят себе туда, где тепло... Моя голова остаётся пустой... Вакуум... И я тогда начинаю вспоминать детство... родителей... игры... Так я немного оттаиваю... Флаг одиночества не справляется со мной... Он постоянно проигрывает мне...  Он не терпит, когда я сопротивляюсь... Но я нахожу в себе силы и борюсь с этой чёртовой материей... Она обвила всё моё тело, и мне даже трудно дышать... Жду... когда птицы опять вспомнят обо мне... Так и живу... Знаешь, когда ты ко мне приезжаешь погостить надолго, то я люблю вместе с тобой ходить в храм восточного обряда. Мне близко православие. Вера совершает такие исцеления и души, и тела, что я каждый день возношу молитвы Господу нашему за то, что Он поселил в наши сердца жажду творить добро! Ведь, как ты знаешь, лишь добро является пропуском к чистоте Небесного Чертога. Лишь совершая добро,  мы прикрепляем себя к Небу. Только так в нас вливается елей Будущего прозрения. На все времена и на все века наша душа - это сосуд без дна. Глубина нашей души равна той Вечности, которая прячется у нас за спиной. Мы постоянно ходим голодные. В нас не хватает слов. Так мы путешествуем по книгам и альманахам... В поисках  нужной здоровой пищи - мудрых мыслей. Иконы - это наш единственно  правильный  телевизор. В сегодняшнем мире я выбросил электронное устройство, называемое телевизором  на помойку. Там его быстро подобрали те, кому нужно больше меня созерцать кровопролития и зло через LCD экран. Мне не нужно. Через молитвы Господь показывает Свои чудеса, Свою милость нам...

       Тогда я погладила его по руке и ответила ему, что в жизни ничего не знаешь наверняка. Я вместе с ним молилась за то, чтобы Бог наделил всех людей добротолюбием. Чего утаивать... Я посоветовала ему просто-напросто не расстраиваться. Пусть мысли обязательно возвращаются в голову писателя! Пусть он обязательно напишет какое-нибудь очередное волшебное стихотворение, и люди будут читать это произведение и восхищаться его Даром, его Гением и  тонким умением переплавлять обычные слова в чувства и эмоции. Его произведения - это музыка!  Ведь в настоящее время слишком мало в литературе произведений, от которых хочется проявить подлинную эмоцию, в песнях - слишком мало смысла, чтобы запомнить мотив мелодии и впоследствии помнить спетое. В наш век высоких технологий так мало настоящего, что писатель мой должен беречь свой Дар и свои силы, чтобы творить и жить всем нам на радость. Правым глазом я заметила, что к нашему столику направляется фотограф, но уже без своей "игрушки". Приходил владелец ресторана и они полюбовно уладили инцидент с фотоаппаратом. Как только фотограф поравнялся с нашим столиком, он наклонился к писателю и аккуратно похлопал его по левой стороне груди. При этом он сказал ему шепотом, что читает все его стихотворения. А проза  заставляет его смотреть на мир совсем другими глазами. Сказал всё это и направился к выходу. Фотограф вышел из здания,  и  только тогда я заметила в области сердца у моего любимого писателя две колотые раны. Он уже весь истекал  кровью. Фотограф так ударил два раза ножом, что, казалось, вся кровь вытекла на красивый серый костюм ARMANI. Персонал ресторана вызвали скорую помощь, полицию. Началась суматоха. Писатель сидел и не моргал... стеклянный взгляд мимо меня... Я в ужасе закричала ...