Тренировка интуиции

Проваливаю, казалось бы, элементарное задание на интуицию… проваливаю с треском. А ведь Олька на следующей паре небось со всеми подробностями расскажет, как я прокололась с тем геем.

В общем. Задание. Учимся мы с Олькой – моей якобы лучшей подружкой, - в театральном. Режиссерами мы будем, если дотерпим еще два курса. Задания нам постоянно дают какие-то сногсшибательно дурацкие и вроде бы никак не связанные с нашей будущей профессией, да «Пригодится!», как говорят мастера.

Пригодится, может быть, и сегодняшнее упражнение. Его суть проста: разделившись на пары, студенты выбирают на улице случайных людей (мы прозвали их «жертвами») и пытаются максимально подробно описать их характер и жизнь. А чтобы проверить, угадал ты или нет (вернее, как говорит Петр Михалыч, прочувствовал или облапошился), вместе с партером (который служит залогом чистоты эксперимента) вы следите какое-то время за выбранной «жертвой» и проверяете твои догадки. Мои догадки всегда ошибочны. Блин, даже обидно. Олька такая на вид глупая, клипает своими голубыми глазками, а постоянно угадывает, не то, что я…

Начали мы с парня, который стоял у фонтана на Крещатике и постоянно смотрел на часы. Ну, что тут гадать? Ждет девушку. Наверняка, встречается с ней в первый раз, иначе бы так не волновался, сомневаясь, придет она или нет. Познакомились, возможно, в и-нете, списались, договорились встретиться в субботу. Ждет. Волнуется. Придет ли? Понравится ли ему? Понравится ли он ей? Проходит минут десять, парень нервозно оглядывается по сторонам и, кажется, собирается уходить, но тут на него со спины наскакивает улыбающийся блондин. Да уж… ждал он не девушку, а друга.

Олька предлагает проследить за ними… так, ради интереса… тем более симпатичные парни. Следим. Заходим за ними в переулок и видим, как моя «жертва» прижимает своего друга-блондинчика к кирпичной стене хрущевки и со всей страстью целует. Меня чуть не стошнило. Олька смеется. Ну да… ей смешно. Нулевая у меня интуация. Но, знаете, что обидно? Если блондинчик еще как-то смахивал на гея, то ждавший его парень вообще ни капельки!

Таких провалов за день было предостаточно. Учительница оказалась бизнес-вумен. Мать троих детей – спортсменкой. Отличница – любовницей олигарха.

Прощаемся с Олькой. Она довольная, а я опущенная ниже плинтуса. Обидно. Не то, чтобы из-за задания переживаю, не уверена, что нам за него вообще оценки будут ставить, просто как-то неприятно чувствовать себя хуже других… а уж тем более хуже Ольки.

Домой идти не хочется. Там мама начнет сыпать соль на рану, рассказывая, как серьезно я должна относиться к учебе, ведь они с отцом последние копейки отдают за мои пока не особо результативные семестры. Что за жизнь? Посижу-ка в парке… Скудный такой парк, несколько лавочек, деревца и совсем не вписывающаяся в общую картину яркая детская площадка, поставленная каким-то кандидатом в депутаты. И здесь скучно.

Хотя нет… сидит напротив меня мужчина с газетой. А может, попробовать еще раз? Да, Ольки со мной нет и доказательств того, угадала я или нет, не останется, но… для самой себя. Попробую.

Достаю блокнот, начинаю записывать. Стремный такой мужчинка. Вроде бы и обычный: серый костюм, черные туфли, чемоданчик, газета какая-то экономическая, - но брови так нереально низко посажены и взгляд такой колючий-колючий. Такой бы вполне мог быть маньяком или каким-то насильником, уверена, рука у него точно не дрогнет, вонзая острый нож в чей-то мягкий живот… Фу, ну и мысли.

Мужчина щепетильно складывает газету в четверо, кладет в чемоданчик и уходит. А я… не могу же я так просто его оставить. Вряд ли насильник и уж тем более ни какой-то там маньяк, но так уж интересно узнать, кто он.

Идем долго, петляем по узким подольским улочкам, он несколько раз оглядывается, наверное, почувствовал на себе мой взгляд, но, кажется, меня не заметил – я вовремя отворачивалась или заскакивала в переулки.

Наконец-то куда-то приходим. Старый дом, подъезд. Он заходит. Блин… и что мне это дает? Ну, мужчина, ну, зашел в подъезд. Я же так не узнаю ни кто он, ни как живет. Ладно, зайду-ка с ним, может, услышу голоса детей и бурчание жены, так хоть буду знать, что он обычный семьянин.

В подъезде темно - лампочки, как обычно, не горят. Где-то там вверху слышен хлопок входной двери – опоздала. Ничего я уже о нем не уз…

- Привет, - доносится из темноты.

Оборачиваюсь и вижу его. Стремный мужчина, с опущенными бровями и колючим взглядом.

- Привет, - повторяет он и делает шаг ко мне.

Я отступаю назад и упираюсь в почтовые ящики. Он улыбается, у него в руках нож, а я даже закричать не могу…

Удар, еще один. Боль, острая, пронзающая. Его ехидная улыбка, злобные глаза и повторяющаяся в голове снова и снова одна только мысль: «Я угадала…»

Темнота.