Суббота

Сегодня суббота, время теплого одеяла и свежего воздуха.
Он перестал называть меня по имени.
Давно так нехотелось еще поваляться в постели, где нет четырех стен, которые сводят с ума,а только бескрайнее мягкое одеяло, которому я позволяю нежно касаться моейкожи.
А еще мысли.
Они наполняют комнату красками, превращая ее в райский уголок, где на берегу моря подают кокосовое молоко и солнечный коктейль.
Вчерая заплатила очень высокую цену за то,чтобы увидеть хотя бы его тень, в которой я спасаюсь от лучей солнца.
Я расплатилась своими мыслями, отныне я ими не владею.   

Дни пролетают быстро.
А я наблюдаю, как не участвую в них.
Меня не пригласили, а я слишком скромна, чтобы прийти в них без приглашения.
Да и прийти без подарка было бы некрасиво.
А мне нечего подарить.
Все, что у меня есть – это мысли, да и те уже не мои.
Дни тают, а я умываюсь субботним утром этой талой водой, которая впитывается кожей лица мгновенно, а затем испаряется годами, оставив под глазами малые морщинки,когда его тень исчезнет и вновь придется щуриться на солнце. В зеркале на меня смотрит усталость.
Если бы зеркала выпускали со встроенным фотошопом изображений в нем, я бы убрала усталость под глазами и выровняла бы волосы.
Вот только хитрость такого зеркала в том, что нужно оставаться очень сильным, чтобы отказаться изменить себе еще что-то, а то вскоре в зеркалах будут появляться совсем чужие люди.
Если бы фотошоп встраивали в картины, Дориан Грей бы дожил до моих лет и мы бы отлично поладили.
Мне нравятся такие сукины сыны, с ними чувствуешь себя не такой испорченной. 

Я бы никогда не отдала фотошопу такое занятие, как красить глаза.
Это слишком приятно.
Карандашом ведешь по веку, так как проводишь черту между нами, откручиваешь тушь, достаешь кисточку, едкий запах из баночки заполняет нос, подносишь кисточку к ресницам.
Хлоп..хлоп..хлоп.
Оружие готово, зеленые глаза еще никогда не подводили.

Оказывается, у теней нет глаз, как бы тщетно ты не пытался искать их, их нет.
Для того, чтобы быть рядом, они не нужны.
Если я стану художником, я буду рисовать тени, у которых есть глаза,красивые, томные, уставшие, заспанные, накрашенные, бесстыжие - любые, но они будут.
Это будет моей фишкой,если, конечно, я не рисовала уже таких картин в прошлой жизни в теле какого-то известного художника.
А может тени на то и тени, чтобы не иметь глаз? Хм…   

Мне нравится черный цвет на моих ногтях, это цвет глубины, бездонности.
В них можно провалиться, но не упасть.
Они скроют грязь города под ногтями, потому что я – его часть и не ограничиваю себя от него.
Меня уже отталкивали идеально чистыми пальцами, поэтому ее наличие у кого-либо меня не смутит.
Темные ногти оптически делают пальцы длиннее, и тебе начинает казаться, что они обязательно до тебя дотянуться и никогда не отпустят.
Ловкость рук, и никакого мошенничества (с).

Когда-то давно мне приснилось, что в каком-то неизвестном мне мире все люди не имеют пальцев.
Они делали только черную работу.
Мужчины были очень сильными и грозными.
Они забивали кулаком без пальцев гвозди, глушили в неглубокой реке лососей этими же кулаками. Женщины мешали рукой суп в кастрюле, подметали пол щетками,прикрепленными к подошве их обуви.
Они не знали, что такое музыка, живопись, книги,но они любили друг друга.
Я проснулась с мыслью о том, что мы имеем все то,чего у них нет, в том числе пальцы, но так мало понимаем в любви.
Я взглянула на свои руки и пообещала себе, что эти пальцы будут делать всё для того, кого я полюблю.
В ту ночь я так больше и не уснула.   

Когда солнце заходит за тучи илиза горизонт, тени исчезают.
Это время, когда ты остаешься один на один с собой.
Это полезное время, и если я не вижу сны, я просыпаюсь, чтобы не терять его.
Тени, как и детство, куда-то уходят.
Но вот куда, даже в песне не сказано.
Мне бы хотелось знать о том времени, которое они проводят не с нами, что они делают, кому принадлежат, кого укрывают от зноя.
Но возможно ли это?   

Если у меня заканчиваются слова,я включаю музыку.
Когда никого нет, я снимаю с себя одежду и двигаюсь в ритм звуковым волнам, которые рассекают мое тело, ударяются об эти чертовы стены,выбивая из меня мысли, слова и сводят меня с ума.
Я включаю Девендру и растворяюсь в этой божественной мелодии…меня нет…как нет теней, за которыми я пытаюсь гнаться, но не догоняю.
Это как игра, в которой никто никогда не выигрывает.
Но, черт побери, я продолжаю в нее играть.
И вот мне вновь есть,что сказать.   

День подходит к середине.
Итак,он наполовину пустой или наполовину полный?
Загадка.
Люблю загадки.
Ты отвечаешь правильно, если нет, тебе все равно говорят ответ.
Даже зная ответ, я говорю, что сдаюсь.
Мне приятней слышать ответ из чужих уст, чем из своих собственных.
Я все равно знаю ответ, а загадавшему загадку это подарит миг наслаждения своим превосходством.
Разве можно отказывать людям в таком удовольствии?
Кто не прощает людям их маленькие глупости, никогда не познает их большие достоинства.
Я прощаю теням то, что они уходят, ради того, чтобы они вернулись снова.