Прости

Тревожно шепчутся акации, сбрасывая тяжелую июньскую истому  под гулким, летним дождём. А он, как маленькие серебристые иголки, пронзает листву, траву и мои встрёпанные волосы. Восточная часть неба медленно затягивается иссиня-чёрными тучами, потрескивающие тоненькими ниточками-молниями; с противоположной стороны, ещё видное заходящее солнце, окрасило предгрозовое небо в кровавые и пурпурные тона .Всё молчит вокруг. Всё, кроме дождя. И моего сердца.      
… я стою одна  в частоколе деревянных крестов и холмиков, поросших тимьяном, словно ожидая чего-то. Или кого-то… Но его не вернуть, а ведь я всё помню. И гулкий стук, бьющихся в унисон сердец, и горячую тёмную воду ночного озера, и мелодичный напев тростника. И теплый взгляд вникуда…. И твоё горькое «прости».
И всё сорвалось в пропасть, пронеслось мимо меня, как летящая стрела: ушло, исчезло, пропало, а я – осталась.
Простила. Но слишком поздно. Я ничего не сумела сделать. Не смогла вернуть. И прошлое ушло.       А будущее меня не пощадит.  Не оставит выбора.
И мне остается только стоять среди скорби и стенаний забытых душ, моля о прощении, но не о пощаде…