День Большого прожорища, или рок с молотка

ДЕНЬ БОЛЬШОГО ПРОЖОРИЩА, ИЛИ РОК С МОЛОТКА

Двух "динозавров" русского рока проверили на продажность

"Ты не вышла из XX века в XXI!" - с дикими ошибками написал мне один из старых рокеров, успешно адаптировавшийся в новом времени. Ошибся. Новое время выталкивает из прошлого неумолимой катапультой. Особенно после событий, которые будут описаны в этом тексте. А ведь так хотелось бы не выйти... Ведь век двадцатый, с которым столь охотно расстался насквозь продавшийся "рок-динозавр" - это моё детство и моя юность. Счастливая и рок-н-ролльная.

Мы были юными, наивными и безбашенными. Мы искали "психоделию" в чёрных подворотнях и всерьёз надеялись найти в дворовой водонапорной башне вход в Иной Мир. Мы смеялись сквозь слёзы и плакали сквозь смех, отбивались от гопников "Уралами", варили струны и зачарованно слушали, как ползёт по полу наш звук. Публика шла на него, как на дудочку волшебника. О чём мы думали у выхода из зала, когда нас "винтили" менты с феерической формулировкой: "за организацию рок-концерта"? Над чем размышляли в садике у "Казани" и "Трубе", на "Сковородке", на "Чистяках" и Арбате, на площади Ленина? О чём угодно, но уж никак не о том, что скоро всё это кончится и нас настигнет одно Большое Прожорище, а те, кого мы слушали, кому верили, окажутся его главными нелицеприятными фигурантами.

Скажете: ничего, три поколения обманулись? Но там - политика. Мы не совались в неё. Нам были знакомы слова: "Но при любом госстрое я - партизан". Да, впрочем, в большинстве своём мы ещё в силу возраста не голосовали...

Любой алисоман с "Чистяков" молча сглатывал ком в горле, когда наш Костя начал рекламировать "Кириешки", а потом во всеуслышание призвал голосовать за «купчинского парня, который любит Black Sabbath». Попутно предлагая "решить вопрос с династией", выдав путинских дочек замуж за английских принцев. "Кинчев умер" - отреагировал на это форум города Бийска. Любопытный развернулся там диалог: "Ты чо народ пугаешь?!" - "Да живо тело Константина Евгеньича, душа померла..." Питер держался меланхолически-спокойно. По-прежнему бодрый, свежий и по-рокерски злой Борзыкин призывал заколотить подвал. Местный ЖЭК наверняка реагировал буквально. Шевчук защищал местные памятники и соседний лес, попутно учил жить будущего "отца династии". Выжившая старая тусовка вечерами после пахоты с тоской слушала трек "Прощай, рок-н-ролл" группы "Ч.Ч.", ностальгируя по Рубинштейна, 13 и "Сайгону" (особенно, почему-то, те, кто его не застал), тревожась за судьбу "Камчатки", тоже попутно пытаясь отстоять "Лампушку". Свердловск (ныне - Е-бург) оплакивал покойную "тётушку Агату", тщась отыскать на "Юпитере" следы затонувшего "Наутилуса". Омск медленно выходил из состояния грогги после ухода "на другой берег" Летова. А тихая и всегда скромная в плане рока Казань на днях познала Большое Прожорище. Ещё какое большое: два её "рок-столпа", два оплота старого (ныне почившего с эпикризом "карценома") рок-клуба были уличены мной в продажности Партии Власти за халявный чай, пиво, аппарат, концерт и запись диска. В этом они переплюнули Константина Евгеньича - Кинчев до такого ещё не докатился. Будем ждать от "отцов казанского рока" картинно-изломанных плясок на поролоновых бело-сине-красных баррикадах...

И доказательства сделки налицо.

Всё началось с того, что я почуяла запах гнили. Один из этих, уже только в кавычках, "рокеров", как выяснилось, распространял про меня не соответствующие действительности сведения, что я, дескать, лежала в дурдоме. Ладно, отринем тот факт, что не лежала. Просто меня насторожило то, что для рокера попрекать дурдомом - как-то не по-рокерски. Потому как лёживали там и Кинчев, И Цой, и Летов, и многие другие. По мне - так это то же самое, что упрекать меня в том, что когда-то отказалась вступать в комсомол. Потому я и ничуть не обиделась (хотя, сам факт сплетничанья оказался неприятен) и мой шаг не был актом мести (за что тут мстить-то?). Просто стрельнуло мне узнать, насколько же сильна эта гниль - проверить дяденек на продажность. Поймать на живца. Информационная технология была проста, как табурет. Часовая инфобомба с радиусом поражения 1600 километров должна была сработать в миг продажи. И она сработала.

Впрочем... Не сработай - мне следовало бы только съесть свой грёбаный медийный вузовский диплом.

Приманка была выбрана самая для рокера лакомая - спонсорство. Удочкой же должна была стать та сила, которая может стать покупателем.

Каюсь, я создала фейковый аккаунт. Впрочем, не каюсь. Случается, что реальность вынуждает нарушить правила. Так на свет явился Муратик (Мура) Назарбаев. Полутатарин-полуказах (хорошая мишень для неонацистов). Простоватый, но настырный паренёк-"колхозник" родом из глухой татарской глубинки, чуть ли не в галошах пришедший в университет, зубами выгрызший себе высшее образование и выгрызающий место в жизни. Активист, лидер по натуре, бессменный староста группы, завсегдатай редакции не съеденной кризисом вузовской многотиражки, звезда КВН, "капустников", конферансье студенческих вечеринок, желающий "поиграть лёгкий рок". Но, впрочем, это - детали. Главное в биографии Мурочки - это то, что он очень упорный и стремится не только в аспирантуру, но и в Партию, ожидая ответ из мифического "Исполкома".

"Исполком", "Партия"... Какие знакомые слова! Ну, посмотрим, кто тут не вышел из прошлого века!

Биография Мурочки была безупречна и бесхитростна. Расчёт оказался прост: именно такие-то "галошники-колхозники" как раз и пробиваются! В пример можно смело привести недавно ушедшего в отставку Президента Татарстана Шаймиева. Однако, Мурочка был попросту списан с моего давнего литературно-музыкального персонажа. Тоже Муратика.

Таким образом, Мура со старой, скрипучей магнитофонной кассеты обрёл жизнь. Виртуальную и практически реальную, ибо фигуранты Большого Прожорища всерьёз уверовали в его реальность.
Первым делом вероломный Мурочка их обаял. Как именно? Да просто. Разразился в сети гневным спичем с призывом "сдать эту гадину Дарью куда следует" и голосовать за Партию. Писал он тоже с дикими ошибками. Для близости, так сказать, к народу в лице фигурантов. Ну, правильно: язык-то ему не родной...

От рокеров можно (и нужно) было ожидать того, что спич сотрут, а оратора урезонят. Всё-таки "сдать" - это термин, согласитесь, не рокерский. Один из старых коллег фигурантов по рок-н-ролльному цеху тут же в ярости обличил "недобитую комсу". Наши же фигуранты купились. И начали с Мурочкой трогательное общение, увенчанное дружелюбными смайликами. Наживка была проглочена.

Сорваться она уже и не могла - Мура держал информационное удилище крепко. Дело оставалось за малым - требовался номер телефона. Мобильный. Казанский. И желательно недоступный: Мурочка уже предупредил, что поедет на встречу с дачи, где очень плохая связь.

Телефон был нужен, как воздух. Это был последний штрих карикатуры: номера обоих "рокеров" уже были в распоряжении Муры, и не давать свой в ответ было неприлично и подозрительно. Ведь рыба-то была психологически родом из старого совка. Типичный продукт - наивный и подозрительный одновременно. А мобильника (да ещё самого понтового) у такого Мурочки не быть просто не может! Валялся у меня, конечно, спешно откопанный в сети специально на этот случай номерок казанского нарколога-психиатра, но... Вдруг бы наша рыба всё-таки позвонила и почуяла подвох? Словами: "я случайно опечатался - дал не ту цифру" не отбояришься: такие Мурочки, хоть и пишут с ошибками, но не ошибаются...

Мне же очень хотелось, чтобы дяди явились в этот кабак. Хоть факт продажности был уже и налицо (и даже зафиксирован посредством скриншотов), Большое Прожорище должно было свершиться. Впрочем, пути отступления у меня были. Мура запросто мог бы передумать, написав фигурантам идиотское сообщение: "Я передумал, как одеться. Я буду в пиджаке и зелёных трусах семейных. А в руках у меня будет МИКРОСКОП!!!" И пусть бы дяди думали что это означает. Можно было бы в поисках телефона и попереносить встречу, ещё "поманежить"... Даже если бы рыба и уплыла, то всё равно уже с позорно порванной, меченой губой. Однако же, повторюсь, действо нужно было довести до логической концовки. Информационный трoтuл нужно было расходовать весь.

И номер нашёлся! Да ещё какой: "блатной", красивый, симметричный! Благодарю подогнавшего!

Вечер и ночь прошли спокойно. Фигуранты и Мурочка расстались с реверансами. Утром комсорг Назарбаев отсиделся в оффлайне, лишь для проформы, подсекая, пару раз коротко-телеграфно отписавшись одному из дяденек "с ноутбука из садоводства". А в четыре часа вечера дяди пришли-таки в этот кабак. Пришли. Сидели. Ждали. Надеялись, что им нальют и выгорит партийный проект.
Продались с потрохами. Но... их не купили. Мурат Назарбаев на встречу не явился. Просто физически не мог - ведь его не существует в реальности.

Обломанные, злые и мокрые (в День Большого Прожорища в Казани шёл дождь) горе-рокеры вернулись по домам, где их ждала разорвавшаяся за 1600 км информационная бомба. Новости "Контакта" услужливо выдали: "Вторник, 24 августа 2010 года. 16.00. Дарья Darky Васильева вышла замуж за Мурата Назарбаева. Мурат Назарбаев женился на Дарье Darky Васильевой". Думаю, наши дяди (наверняка, хлебнувшие с горя чего-нибудь - не зря же в кабак-то ходить!) поначалу не поверили своим глазам. Все, кто был в курсе и оказывал мне помощь (всех благодарю!) дружно зафрендили Мурочку. Этот факт тоже оказался в поле зрения прожорившихся - у нас были общие френды. В сети, в открытом доступе, появился альбом со скриншотами - доказательствами факта продажности, а в излюбленных сетевых местах посещения "рокеров" - ссылки на него с текстами: "Хочешь проверить рокера на продажность - спроси меня, как!" , "Казанский рок-клуб: FOR SALE!" А также такой текст:

"Вот и свершилось Большое Прожорище. Вот и прошёл казанский рок-клуб "великий шёлковый путь" от первого прослушивания в баре МЦ до продажного пиршества с комсюком в одном из маленьких кабачков Казани.

Когда вы просрали свою сказку, ребята?!

Я понимаю, что рок-н-ролл мёртв. Но... Неужели у вас всё так плохо, что вы запросто готовы продаться первому встречному комсюку за аппарат и халявный чай?

А мы ведь вам верили..."

Текст не был похож на спам. Народ заинтересовался. В личку мне уже пишут о рокерской чандале, на расстоянии квадратного километра от которой неприятен даже процесс дефекации. Опрожорившимся выслана рокерская чёрная метка.

Люди пишут, что разочарованы и не ожидали от старых коллег по сцене такой подлости. Впрочем, у меня нет желания выкладывать всю эту переписку. Во-первых, забодаешься спрашивать у всех согласия. А во-вторых... У меня нет цели устраивать суд Линча. Моя цель достигнута. Проверку на вшивость старые рокеры не прошли: для рокера продажность всегда была клеймом.

Теперь-то мне ясно, ЧТО имел в виду тот, кто написал мне о том, что я осталась в прошлом веке! Да, это был один из них, наших "рок-героев". Видимо, для рокера новой формации
продажность - это уже не подлость, а успех. Ценности изменились. Диву даюсь: умеют же некоторые наскоро перекрашиваться! Из советских коммунистов - в проельцинские "демократы", из "демократов" - в престарелых "медвежат"... Оба они вернулись из кабака в полнейшем недоумении. Один начал орать матом, заходясь в бессмысленных по стилистической форме оскорблениях, колотясь в эпистолярных припадках и изрыгая волны комичного гнева. Вот один из его перлов. Оценим дебри мысли (стилистика, орфография и пунктуация автора сохранены):

"Так прозвучали слова человека ,который вернулся из психушки.Из 20 века в 21.КРАСНЫЙ ПРОЛЕТАРИАТ НЕПРОДАЁТЬСЯ,сказал он стуча себя в грудь и принялся из мухи возводить воздушные замки и мыльные пузыри.На него смотрели очень удивлённо и говорили подумаешь чудак! Бей сразу кулачками о свою голову(посоветовали ему). Так что же теперь смеяться или плакать что бы сумашедьший получил оргазм .? Шутка(бамбарбия Киргуду!) "Если вы не заплачете он снова будет писси-хо-ва-ть. Колонтай РОКА!Шепокляк дрочит и почти достигла оргазма!!!!!1"

Уточним: автор в возрасте. Ему уже под 60. Видать, Шапокляк в момент оргазма он лицезрел...

Другой же перлов не писал. Наглухо ушёл на дно и применил политику тотального огораживания от виртуальных собеседников. Проще говоря, спрятался. Наверняка, втихаря продолжает рассказывать всем сказки про мой дурдом.

Пусть рассказывает. Я честно не обижаюсь. Дурдом для человека рока - не клеймо. Вот продажность - это куда хуже...

Ладно, хватит о них, о "медвежатах". Говоря по-латыни, Sapienti sat. В переводе на русский - умному достаточно, чтобы не подать чандале руки.

Про себя же скажу, что я - тоже не ангел. Но я, в отличие от прожорившихся, никогда этого не скрывала, и любой факт продажи мне претит. Хотела бы - давно продалась бы. Комедийно разыгранная ситуация недалека от истины: свистни - и покупатели найдутся. Ведь в цене сейчас всё, что только можно продать. Ум, честь и совесть - это уже не лозунг, а товар.

Ладно. Бог с ними, с престарелыми "медвежатами". И бога их явно зовут Маммона. Но!

Кто дал им право цинично, нагло и бесцеремонно топтаться по моим мечтам? Право топтать мою юность и торговать ей в кабаке? Мы ведь росли, слушали их, верили в рок и в них, как носителей нашей маленькой, смешной, но идеи? Надежда умирает последней. Вера, как выяснилось, первой.
Ведь они не только сами продались. Они продали и нас. Предали. Свою публику, свой зал. Они ведь - не просто люди. Они - рокеры. И, что меня поражает, ни один из них двоих не осознал что 24 августа 2010 года ровно в 16.00 сделал что-то не то.

Вот это жутко. Нас пропили, ребята.

Один из них (тот, кто побойчее), упрекает меня в том, что я рада. Да нет, дядя. Мне грустно. Вы же этой явкой целое поколение в грязь шмякнули. Рады?

Правда, вместе с чувством моральной тошноты соседствует чувство грандиозного облегчения. Ведь теперь-то я знаю, что продав нас, вы легко нас и сдадите, если произойдёт перезагрузка Системы и откат её на точку "1937".

И предупредить своих я успела.

Ладно хоть, несмотря на статус столпов казанского рока, масштаба ваших личностей даже в суммарном отношении не хватило на то, чтобы бросить тень на весь рок. Нас шмякнешь, да не обломаешь. Мы знаем: гораздо больше не продавшихся.

Вы спросите: ну, подумаешь, в кабак сходили! Что тут такого?

Да, дяденьки, сходили. Вы этот шаг сделали. Шаг через порог кабака. Уверенно и спокойно, не закрывая глаз. Без ощущения полёта куда-то вниз. Не задумались, не отшатнулись, не шагнули обратно. А ведь это - не просто порог. Это - водораздел.

На подрыв инфобомбы мне понадобилось не больше минуты: все рычажки и кнопочки были заранее заготовлены. Немного учащённо билось сердце, но рука уверенно лежала на пульте дистанционного управления. Ровно в 16.01 я вышла курить на лестницу. На юго-востоке, в той стороне, где "рокеры" в кабаке ждали Муру, зависло огромное кучевое облако. Застыло и не двигалось: в последний раз я видела его из окна своей комнаты в 15.59. Небо было точно такое же.
Как если бы они не продались.

Darky (Дарья Васильева, Санкт-Петербург).

История продажи здесь: http://vkontakte.ru/album538667_115599902