Сверчок и клавиатура

Ну, вот и всё…. Полный тупик. Потери последних лет выжали молодую женщину до судорог души. Нет, скорее, она не выжата, а вычерпана. До дна. Есть только одно, что сможет отвлечь от тяжких мыслей, приведёт в порядок тот кошмарный хаос в голове и душе. Нужно снова сесть и настучать на клавиатуре пару страниц повести. Это самое лучшее лекарство от тоски, одиночества и собственной никчемности. Вперёд, за дело!... Возможно, это последний  вечер с любимой клавиатурой…

Три года назад, когда отец самого дорогого Майе существа – Хасанчика – погиб, она выла по ночам. Некуда было выплакать свою боль. Майя месяц места себе не находила. Как же хотелось рассказать о своей любви, о том, как маленький ребёнок гладит лицо и спрашивает: «Где папа?» Что сказать малышу? Ибрагим был хорошим отцом. Жаль, что его родня наотрез отказалась признавать, что возможна любовь между черкесом и украинкой. А потом, плавая в сети от бессонницы, наткнулась на такую же боль. Маленький рассказ, написанный начинающим писателем, пронзил стонущее сердце. Струны души издали стон, потекли слёзы по щекам…. Боль уходила. А желание описать их любовь появилось, зажглось где-то в самой глубине нутра. Три дня она боролась с идиотским позывом сесть и написать. На четвёртый сломалась….  До трёх часов ночи слова лились на страницу, воскрешая в памяти и первую встречу и сладость первого поцелуя, и горечь осознания, что никогда не быть законной женой. Теперь двадцатилетняя Майя начала выкладывать в сеть свою боль и свою любовь, зарегистрировавшись под вымышленным именем.

С замиранием сердца получила первые отзывы. Люди написали такие тёплые слова, что щеки опять стали влажными, но эти слёзы были уже не горькими, а лёгкими и очищающими душу. Через месяц ночных бдений и клацания по клавиатуре под взглядом луны повесть любви была закончена….. И начата заново! Потому что Майя не только писала, но и активно бродила по этому замечательному месту, где и начинающие писатели и более опытные, делились своими мыслями. Она читала, училась писать не просто грамотно, но так, чтобы это было читабельно. Сколько всего передумано, сколько осмыслено чужих историй, сколько ночей потрачено на разбор полётов  – не счесть. Повесть была переписана набело…. Но появилась потребность снова писать и писать…..
 
 В квартире появились книги по литературоведению, ночами Майя листала страницы Интернета, чтобы найти ответы на  все свои вопросы. Чувствовала, что растёт. В собственных глазах, в каком-то дурацком рейтинге, в мастерстве… Вот только хотелось, чтобы оценку её творениям дал не дилетант, а специалист. Шутки ради отправила свою повесть и пару рассказов и женский журнал. «Отлично!» - пришел ответ. Сердце подпрыгнуло куда-то к люстре. «Но мы не можем напечатать Ваши произведения! Извините. Слог у Вас замечательный и сюжеты неизбиты…. Попробуйте другие издательства. Может, повезёт….» На все попытки добиться более развернутого ответа она разбивалась вдрызг от молчания издательств. Но появилось в жизни что-то, что кроме Хасанчика, держало интерес к каждому дню. Ощущение, пусть медленного, но все же движения вперёд… Пусть она – не дипломированный писатель, но ведь есть лестные отзывы её читателей. Их, ведь, никто не заставляет писать ей на страничку тёплые слова. Значит, не все так плохо. Нет, ей не важна известность. Это совсем не то, что толкало женщину на новые письма со вложенными    файлами. Издательства молчали, или отфутболивали. Кто мягко, кто жёстко. Важно было понять другое: получается ли у нее передать остроту своих чувств, характеры, образы…

 Пока жива была бабушка, пару раз удалось посетить литературные вечера, где читали свои стихи и миниатюры её новые виртуальные знакомые… Она порхала после этих вечеров. Бабуля радовалась её радости, но все же каждый раз качала головой: «Это всё, Маюшка, игрушки…. Не пустють тебя в свой мир писаки. Образования у тебя нету нужного и связей. Плюнь ты на эту дурь!» Так прошло два года. А потом свалилась вторая беда….

Бабушка…. Самый близкий человек на свете, полгода назад, вернувшись с прогулки с правнучкой, села на крыльцо и больше не встала. Милая бабушка, что же ты наделала? Как жить в огромном мире, если больше нет никого, кроме малыша? Но даже в те безумные месяцы постоянной заботы то о несмышлёныше, то о лежачей бабуле, Майя писала по ночам. Иногда засыпала головой на клавиатуре…. Вчера бабушки не стало. Только виртуальное общение с людьми помогало раньше, только желание писать и читать могло бы  вытащить молодую мать из серости буден. Но жизнь диктует свои требования: теперь остро встает совсем другая проблема - надо зарабатывать. И нужно соглашаться на предложение соседа – продавать зелень, потому что за умение писать не принято платить всяким Майям, Маринам, Светланам…. Каждый сверчок, знаете ли, должен не забывать про свой шесток!