Кто поймал эти звезды

Есть такой тип мужчин, когда в нем все красиво. Не прекрасно, не мило, именно красиво. Он как цветок, благоухает, играет с  бабочками, радует глаз. Тонкий, изящный, неповторимый, великолепный. Всегда сторонилась этих цветов. Слишком капризен и женственен. Хотя, именно эта черта и привлекала. Он всегда угадывал, чего ждут от него женщины. Но вот в чем проблема. Именно женщины, а не одна, что дана свыше.  Мое любимое занятие разглядывать что-либо. Размышлять, придумывать. Выскочила  б из тела и пошла, полетела бы  гулять  над  рекой, домом, городами. Меня угнетают закрытые пространства. Обожаю большие города, но чувствую, как зажата воля человека  в них. Сутолока, борьба, конкуренция, все это лишнее, чуждое, вредное приобретение человечества. Но как странно, в этом ожесточенном мире нет, ничтожно мало того, что должно было вырасти, как результат   борьбы.  Ускользает мужская энергия. Ее нет. Остаются крохи. И ароматы какие-то жеманные, и  говорят лишь оскорбленные. А  мне хочется прикоснуться самым нежным к крепкой ладони.  Провести рукой по  напряженной как струна шее. Поцеловать в родную, неповторимую лопатку, поймать счастливый взгляд  самого умного и жизнерадостного воина и услышать простые настоящие слова. Их не заменят рулады. Мне хочется заглянуть в его чистые, единственные на всей земле очи и принять то, на что давно настроен мой слух.  Этот диалог  посторонние не  услышат, потому что когда  падают звезды, все загадывают желания, но никому  не дано знать,  кто поймал эти звезды.