Опросы населения

Звоню в дверь. Сотый раз за день. Работа у нас такая – звонить в двери. Слышу, как осторожной шаркающей походкой подкрадываются и смотрят в глазок. Вот уроды. Точно думают, что я счётчики проверяю, а у самих, наверное, «жучков» напихано, воруют электричество, как пить дать. Но мне плевать, я не за этим здесь. Делают вид, что никого нет, и уползают, стараясь не шуметь. Идиоты. Партизаны хреновы. Я же вас насквозь вижу, лучше рентгена. Соседняя дверь старая, с облупившейся краской и паутиной в углу. Точно, пенсионеры какие-то. Ну их, они меня не интересуют.
Поднимаемся с Ленкой этажом выше. Вот сюда можно позвонить. Жму кнопку.
- Что надо? – слышим недовольный мужской голос.
- Я представляю компанию «ДиЭсЭн». Мы проводим опросы населения…
Щёлкает замок, дверь открывается и перед нами предстаёт мужик в трениках и в майке. В зубах сигарета. Упирается рукой в косяк и всем видом показывает нам, что «задолбали, шастают всякие тут, делать вам не хрен, чё припёрлись».
- Ну, - выпускает мне в лицо клуб дыма, - и что?
- Опрос населения. Уделите нам, пожалуйста, несколько минут.
Мужик с высокомерным презрением осматривает меня, бросает оценивающий взгляд на Ленку. Я прямо вижу, как напрягаются извилины в его мозгу в поисках фразы, как бы нас поизысканней послать. Но извилин мало, поэтому кроме как «идите вы на … со своими опросами », он ничего придумать не смог.
- А не пошли бы вы на … с вашими опросами. За…ли уже лазить по квартирам.
Вот! Это то, чего я ждал!
- Куда нам идти? – переспрашиваю я.
Он не успевает повторить фразу, как слова вдруг вязнут у него во рту, и он сглатывает их, вместе со слюной. Нормальная реакция, ведь у меня в руках «Макаров», направленный прямо в толстое пузо, обтянутое несвежей майкой с пятнами от былых трапез.
- Куда? – переспрашиваю мужика.
- А вы кто? – спрашивает мужик дрожащим голосом.
- Ты глухой или тупой? Мы проводим опросы. Сколько тебе лет?
- Что?
- Лет сколько, спрашиваю.
- В смысле?
Приставляю ствол ко лбу, залитому ручейками пота. Страшно ему. Ещё бы!
- Сорок семь, а что?
- Лена, что там по квоте? Есть такой?
Лена смотрит в бумаги и радостно улыбается.
- Есть. Завис как раз возраст.
- Мужик, будем тебя сейчас опрашивать. Готов?
- А…? – взгляд его падает на пистолет.
- Бэ. Зайти можно?
- Зачем?
- Ты в натуре тупой. Сказано же тебе – опрос.
И тут же бью его ногой в брюхо. Бью, что есть мочи. Так, что он улетает в конец коридора, соврав вешалку и свалив полку для обуви. Мужик забивается в угол, кряхтит от боли и смотрит глазами, полными мольбы. Куда делась спесь и гонор. Как один удар и вид пистолета меняют характер человека. Просто чудеса, не снившиеся психотерапевтам.
- Лена, заходи, - говорю напарнице и обращаюсь к мужику: - Что это вы разлеглись? У вас гости, а вы тут лежите. Нехорошо. Вставай, боров.
Парой пинков заставляю его встать. Ужас и непонимание в его глазах доставляют мне неописуемое удовольствие. Урод! Как я тебя ненавижу, сволочь!
- Давай, пошёл, - заталкиваю его в комнату.
Ничего квартирка – ремонт, большой телевизор, паркет, шторы красивые. Что ж ты в такой майке грязной ходишь? Ладно, не важно.
- Садись, - говорю ему, - и не вздумай рыпаться. Ясно?
Он согласно кивает и осторожно садится в кресло.
Лена присаживается на диван. Я стою, направив «Макар» на мужика.
- Вам деньги нужны? – с надеждой спрашивает хозяин квартиры. – Я вам всё отдам, только не…
- Нет, не нужны нам деньги.
- А что нужно?
- Так, хочу, чтобы ты уяснил одно – спрашивать тебя будет вот эта девушка. А ты будешь отвечать на её вопросы. А если ты задашь хоть один вопрос – я тебе прострелю ногу. За каждый твой вопрос – пуля в ногу. Есть вопросы?
- Нет.
Понятливый попался.
- Давай, Леночка, клиент готов.
Лена раскрывает папку. Достаёт анкету, ручку и начинает:
- Скажите, работаете ли вы или кто-либо из членов семьи, родственники или близкие друзья в таких организациях как: рекламное агентство, исследования рынка, средства массовой информации, производство или продажа продуктов питания.
- Я не понимаю, - бормочет мужик.
Направляю пистолет на его колено.
- Это не вопрос! – кричит он. – Не вопрос! Я просто не понимаю…
- Работают? – переспрашивает Лена.
- Нет!
- Хорошо. Принимали ли вы участие в опросах за последние полгода?
- Нет!
- Скажите, покупали ли вы за последние три месяца шоколадные батончики?
На лице у мужика всеми аккордами играют смятение, паника, страх.
Лена успокаивающе смотрит на респондента.
- Да вы не бойтесь. Вся полученная от вас информация, все ваши ответы будут использованы только в обобщённом виде после статистической обработки. Мы гарантируем полную конфиденциальность. Так, покупали ли вы батончики?
- Я не…
- Ещё раз скажешь, что не понимаешь, стреляю. Отвечай, сука, на вопросы. Или ты думаешь, у нас времени навалом?
- Но…
- Достал уже! – подхожу ближе и бью его кулаком в глаз. Потом ещё раз, и третий – в челюсть.
Ему так хочется закричать. От боли, от отчаяния, от хаоса в ожиревшем мозге. Но он понимает, чем это может закончится, и сцепив зубы, сдерживает подобные порывы.
- Да, покупал батончики! Покупал! Чёрт! Бред какой!
- Давай, без комментариев, ладно? – смотрю, как струйка крови стекает по подбородку и капает на майку, как глаз наливается фингалом.
- Посмотрите на эту карточку, - Лена протягивает листок с фотографиями «Сникерсов», «Баунти» и «Натсов». – Что именно вы покупали из батончиков?
Пытали мы его минут сорок. Пока он отвечал на анкету, пришлось выбить ему передние зубы за вопрос «Кто вы?» и сломать мизинец, чтобы отвечал быстрее. Он дважды терял сознание, славу богу, ненадолго.
- Вот, и всё. Ещё несколько вопросов по демографичке: вы женаты? Какое у вас образование? – Лена пишет, отмечает варианты ответов. – Как вас зовут?
- Серёжа. Женат. Среднее.
- Сирожа, дайте  контактный номер телефона. У нас есть  отдел, который контролирует качество опроса. Спасибо, что приняли участие в исследовании. Это вам, - Лена протянула презент – дешёвую шариковую ручку. – И ещё, одна просьба – если позвонят – скажите, что приходили, опрашивали, с карточками, целый час. Хорошо?
Мужик согласно кивает, вертит в руках подарок.
- Всё, спасибо, - говорю я, - до свиданья. Если у меня будут проблемы с контролем – я вернусь и всё выясню. Всё понятно? Сиди, не вставай, пока мы не уйдём.
Лена закрывает папку, прячет её в сумку, и мы выходим в коридор.
- Как ты думаешь, сдаст? – спрашивает она.
- Сто пудов, он же тупой, наговорит контролю что попало, и нам анкету не оплатят.
- И что делать?
Я возвращаюсь в комнату. Серёжа с дебильным видом рассматривает ручку, сидя в кресле. Услышав, что я зашёл, поднимает голову. Я всаживаю ему в брюхо всю обойму. Тело содрогается, кровь льётся из ран, заливая треники, кресло и паркет. Наконец, патроны кончаются, и в оглушительной тишине я смотрю, как оседает туша, голова опускается на грудь, и на пол из мёртвых пальцев выпадает ручка с логотипом нашей компании.
- Всё, пошли, - говорю я Лене. – Много ещё осталось?
- Четыре человека.
- М-да.
Выходим в подъезд, аккуратно прикрываем дверь, стараясь не шуметь.

Мужик с высокомерным презрением осматривает меня, бросает оценивающий взгляд на Ленку. Я прямо вижу, как напрягаются извилины в его мозгу в поисках фразы, как бы нас поизысканней послать. Но извилин мало, поэтому кроме как «идите вы на … со своими опросами », он ничего придумать не смог.
- А не пошли бы вы на … с вашими опросами. За…ли уже лазить по квартирам.
- Ясно, - говорю я, - извините, что побеспокоили. До свиданья.
- Козлы, - мужик захлопывает за собой дверь.
- Ладно, бывает, дебилов полно, -Успокаивает толи меня, то ли себя Ленка, - звони в следующую квартиру.
Звоню в соседнюю дверь, оттуда доносится приятный женский голос:
- Да?
- Опросы населения.
- Да, сейчас открою.
Выходит девушка, осматривает нас и говорит:
- Ну, проходите. Опрашивайте. У каждого своя работа. Чай будете?
Вот такие люди не дают мне плюнуть на всё и искать другую работу. Да, такие люди и ещё…и ещё моя бурная фантазия.