То, чего не видно

    Мы пожелали друг другу доброй ночи и разошлись по домам. Я брёл по хорошо освещённому проспекту, заново прокручивая обрывки нашего трудного и честного разговора двух друзей, чтобы лучше всё запомнить. Когда я повернул на свою улицу, мимо проехала поливальная машина, освежая запахом дождя душную ночь. А за машиной появились четыре трактора, которые работали большими щётками, словно втирая воду в асфальт. Я остановился и стал смотреть.
    Эти трактора, как будто забавы ради, для души, кружили со своими щётками на широком перекрёстке перед церковью. Вереницей, следуя один за другим, они вырисовывали большие восьмёрки, петляли, рассредоточивались и сдавали назад, тарахтели и скрипели в ночной тишине, готовые вот-вот развалиться от усталости. И размывали блики от фонарей, жёлтый свет которых отражался на мокром асфальте, как в зеркале.
    Это было похоже на неуклюжий, но красивый танец трансформеров. Какое-то нелепое танго, странное и необычное для этих точных механизмов, созданных служить непогрешимо прямым траекториям. Казалось, будто эти машины ждали весь день, пока люди заснут, чтобы наконец-то развлечься.
    Я стоял очарованный, и старался вдыхать как можно глубже чистый воздух и красоту одного из тех моментов, которые дарит на пару минут мир. Такие моменты происходят вокруг постоянно, но ты видишь их, если повезёт, только тогда, когда на душе было погано.
    Трактора уехали по следу поливальной машины, и я заметил, что моя сигарета истлела. Я пошёл домой, благодарный жизни за два настоящих события сегодняшнего дня.