***

                ***

-Я не понимаю, почему  ты не хочешь мне доверять? Я тебе не враг. Я не буду никогда и никому рассказывать о том, что слышу от тебя. 
- Уйди. Я не хочу тебя видеть.  И слышать. -  юноша сидел на диване поджав ноги и захватив руками колени.  Черт, как его все достало. Стены и потолок давили на него как тяжелый груз, но еще более тяжело ему было выслушивать того, кто сейчас стоял рядом.
- Но ты сам не понимаешь порой своих поступков. Я опытней. Я подскажу, что тебе лучше надо делать. Всего лишь направлю на правильный путь, а…
- А ты СПРОСИЛ МЕНЯ, хочу ли я делать правильно?! Почему все, кого я в последнее время вижу и слышу, врываются в мою душу в грязных сапогах, даже не думая, чтобы спросить о том, хорошо ли мне от этого или плохо. Они все действуют под лозунгом: «Я же хочу помочь». И ВСЕ ошибаются. Может, я хочу сделать хоть немного по другому, по своему?! И тогда я смогу научиться самостоятельно принимать решения, приобретать опыт.
- Хм. Ты закрылся ото всех. Неудивительно, что сейчас ты отвергаешь мою поддержку. Как же, переходный возраст, понимаю…
- Да ничего ты не понимаешь! – в этой фразе была какая то боль, горечь и обида. Не только на собеседника, но на весь окружающий мир. Тоже мне. Закрылся он. Да, закрылся, ну и что?! Ему хочется свободы. Ему хочется одиночества.
- Не перебивай меня, а послушай. – Говорящий даже отступил на шаг, пытаясь показать, что не будет докучать моралью. Просто скажет несколько слов, и все. – Ты еще очень юн. Вся твоя жизнь впереди. Но почему то ты выбрал для нее только черный цвет и старательно замазываешь все белые пятна…. Вспомни, какие стихи ты писал. А это? Помнишь, что это? Посмотри-ка.
Юноша поднял глаза. Серо – зеленые. Напоминающие глаза дикого волка, никому не нужного, воющего на луну. Да, это была она. Его тетрадка. Он писал в ней стихи, эта вещь была, пожалуй, самой важной вещью в его жизни.  Но в последнее время он о ней забыл и она затерялась. А он и не вспоминал. И вот теперь этот человек,  стоящий напротив, протягивает её. Но зачем? Что в ней такого, что он прежде не видел? Ведь каждую строчку он писал сам…   Все – таки приял ее из рук и начал листать. Знакомое ощущение. Ну да, его почерк. Острые буквы, а вот «у»… Больше никто так эту букву не пишет.
- Ты помнишь? Это та тетрадка…
- Да, я помню.
- Ну вот, и опять ты меня перебил.
- Извини. – совсем тихо сказал молодой человек и отвернулся. Господи, пускай же он скорее уходит! И тетрадь заберет с собой…
- Я знаю, о чем ты думаешь… И я уйду. Но напоследок все таки скажу:  Живи, не замечая мелких обид и насмешек. Чувствуй, как если бы никто и никогда не причинял тебе боль.

Дверь открылась, на пороге стояла мама. Самый близкий человек на Земле. Во Вселенной.
- Дим, к тебе кто то приходил? Я слышала голоса…
- Да нет, мам, никто. Тебе показалось. -  и про себя добавил : «Душа. Моя душа. Но разговаривать с ней мог только я. »

Иногда мы замыкаемся в себе и не слушаем ничьи советы… Но когда никого в мире не осталось, кто способен помочь тебе… Прислушайся хотя бы к своей душе….


Рецензии