Аккорд, ещё аккорд

               
    Гитарная струна, надорвавшись, лопнула. Женька откинула гитару в сторону. Поднялась со старого скрипучего дивана и, накинув на ходу лёгкую ветровку, вышла на улицу. На улице было пасмурно. Лёгким ветерком набегали медленно тучи на город. Погода обещала ливневый дождь. Дождём уже пахли все дворики небольшого города и скверики. Листья деревьев, трава и цветы покачивались в ожидании небесного душа, который даст им наконец-то избавления от накопившейся пыли. Даст, умывшись, напиться чистоты. Люди ускоряли шаг, чтобы не быть пойманными дождинками с небес. Наверное, люди всё-таки не уличные растения. Они не жаждут небесного душа, не жаждут испить небесной чистоты. Женька же, напротив, шла медленно по щербатому от выбоин асфальту, а в сознании головы напевалась одна и та же строчка песни, и никак, не хотевшая дать дорогу, продолжающейся строчке. Может быть, дождь смоет надоевшую строчку и проложит дорогу следующей?
     Женя Светлова была молодой, двадцати семилетней девушкой. Ещё не создавшей семьи, но жившей полной, самодостаточной жизнью. Семья, муж, ребёнок, пелёнки и кастрюли ещё подождут. Так всегда думала и говорила Женя, если мама или бабушка, с намёком поговаривали об её одинокой личной жизни. Да, и не была Женя одинокой в любви. Правда, любила и встречалась с женатым мужчиной, ничего от него не требуя, ни развода, ни свадьбы. Да, и зачем? Хорошо на данный момент с этим человеком, значит всё замечательно. Зачем же лишние разговоры? Лишняя нервотрёпка и  так безумной ритмики жизни. Женя работала психологом в одной из престижных организаций города. Заработной платы на жизнь хватало, она не жаловалась на материальный недостаток. Всё своё время старалась посвятить новым строчкам стихотворений или песен, которые неиссякаемым потоком выливались на бумажный листок тетради.
     Если кто-нибудь спросит её: "Женька, как же ты начала писать-то?" Женя только пожмёт худенькими плечами, разводя в сторону красивые изгибы рук. Писать она начала всего лишь год назад. Не задумываясь о сюжете, или о рифмах, писала, писала и писала. Как, да как? Да, как бог на душу положит. Получалось у неё легко, красиво. От её стихосложений можно плакать, смеяться, а самое главное - всё время задумываться. Задуматься о смысле бытия, о смысле жизни, об иных мирах и измерениях, о времени, будь оно прошедшим, реальным или будущим.
     Длинный гудок автомобиля, напугал задумчиво идущую Женю, которая переходила дорогу. Быстрее перебежав по пешеходному переходу, свернула в старый сквер. Вон стоит скамейка. Когда-то, именно сидя на ней, взяла впервые в руки гитару. Друзья, с которыми гуляла в то время, думали, сыграю и спою. Я осторожно провела по струнам. Вслушалась. Вновь провела по струнам и вслушалась. Потом пробежалась быстренько по струнам, и внутри услышала тихую, нежную мелодию.
- Женька, не мучь гитару, играй уже, - торопили меня друзья.
- Не могу, - ответив им, встала и, не попрощавшись, ушла домой.
     С того вечера, меня стали мучить мелодии, которые часто и не смолкая играли где-то внутри меня, всё громче и громче. Я слышала их осязаемо. Как слушают песни через наушники. Никто не слышит, что тебе поёт музыкальный плеер, кроме тебя. Так и здесь, звучит музыка, только нет ни плеера, нет ни наушников. Если только ты, музыка внутри тебя и, наверное, игра мелодии твоей души. Играть на каком-либо инструменте не могла. Взяла уроки игры на гитаре всего неделю назад. Конечно же, не все аккорды берутся сразу, во многих путаюсь и забываю. Особенно с аккордом, называемым "барэ", промучилась три вечера подряд.
     Часто рвались струны на гитаре. Может быть, от моего рьяного усердия? Но скорее всего от того, что душа моя, всегда или почти всегда, просто кричала. Писала ли ночами стихи и песни, или днём, разницы нет. Пишу, молча, успевая за внутренними строчками. Но, если приходится с кем-либо перемолвиться словом или переговорить по мобильному телефону, слышала свой голос, заметно охрипшим. Будто бы кричала в голос ни один час, надрывая голосовые связки. И, уставшей кричать, почти хрипела. Почему так случалось с моим голосом, так до конца и не поняла.
        Женька села на знаменитую её событием скамейку и вытащила блокнот с ручкой, которые всегда лежали в её кармане. Положила рядышком, вдруг резко пригодится, вытянув ноги, расслабилась. Но её преддождевому расслаблению помешал звенящий телефон. Он лежал глубоко во внутреннем кармане. Пока Женька вытаскивала, звонок замолчал. Она заглянула в журнал "пропущенных звонков" и увидела выведенное мелким шрифтом имя "Любимый". Так она записала любимого мужчину в своей жизни Лёшку. С ним она встречалась второй год. Что же её ждало с ним? Она и сама до конца не понимала. Просто его любила такого, какой он есть. Со всеми его плюсами и минусами, со всеми его недостатками. Смиряясь с тем, что у него есть семья, есть дети. Смиряясь с тем, что общего будущего не будет. Хотя, ей так часто от этого бывает больно. Пряча боль глубоко в душу, Женька вновь и вновь не шла, а летела к Лёшке. И задавая одни и те же вопросы себе: "Почему из всех мужчин, любим мною только Лёшка? Почему не Сергей, который не женат, и очень хорошо ко мне относится, который смотрит влюблёнными глазами? С которым я могу создать семью и народить детей хоть завтра? Боже, ну почему только в Лёшке вижу мужчину, слышу мужчину, осязаю мужчину? Дрожу как осиновый лист от его прикосновения, а когда люблю, просто в нём растворяюсь?" И никогда на эти вопросы не могла найти ответы.  Звонок телефона вывел Женю из  состояния бурно проносящихся в сознании мыслей.
- Здравствуй, любимая. Как дела?
- Здравствуй, Лёшка, родной мой, всё хорошо. Только вот предыдущая строчка застряла, не даёт проходу для следующей строки, - улыбаясь то ли сама себе, то ли представляющему Лёшке, который сидел где-нибудь на скамье, в чужом городе, за сотни километров от неё, - ты, когда приедешь? Я так соскучилась и жду.
- Потерпи, родная моя, не грусти, - отвечал такой нежный голос Лёшки, - совсем немного осталось. Ещё осталось сдать несколько доку… - голос прервался короткими гудками.
- Алло!.. Алло!.. – кричала Женя, одиноко сидя на скамье в сквере.
     Женя набрала номер Лёши. "Абонент временно недоступен, пожалуйста, позвоните позднее"… Наверное, села батарейка. Рука же Жени потянулась к блокноту и ручке и пошла писать под первые капельки дождя.
Вновь слышу голос в трубке телефона,
Вновь слышу нотки нежной грусти.
Не плачь, душа, лишь немного подожди,
Мы будем вместе, пусть пройдут дожди.
                Километры, сотни километров,
                Из бездны пропасти глубокой.
                Тону в слезах из сотни кубометров,
                Услышав голос твой родной.

- Здравствуй, любимая! Как дела?
- Здравствуй, любимый! Жду тебя…
Вдруг треск из трубки телефона,
- Алло!.. Алло!.. И снова тишина.
                Километры, сотни километров,
                Из бездны пропасти глубокой.
                Тону в слезах из сотни кубометров,
                Услышав голос твой родной.

"Родной, любимый, самый близкий,
Не уезжай надолго в сини дали"…
"Любимая моя, родная, ты не грусти,
Приеду скоро, только меня жди"…
                Километры, сотни километров,
                Из бездны пропасти глубокой.
                Тону в слезах из сотни кубометров,
                Услышав голос твой родной…

     Так родилось новое песенное творение Жени, которое она назвала "Голос твой родной", слыша музыку внутри себя, но никак не могущую выгнать наружу. Да, и как же её выгнать-то? Слышать слышится… А наиграть? Наиграть мелодию, придётся ещё научиться. Дождь большими каплями зачастил. Женька, записав всё в блокнотик, встала со скамейки и пошла неторопливо в сторону дома.

      Дома Женьку никто не ждал. Потрёпанный диван, телевизор в углу, старая печатная машинка, ещё годная к работе и гитара, с лопнувшей от крика струной. Сняв промокшую куртку, поставив чайник на плиту, Женя взяла брошенную гитару, чтобы заменить оборванную струну. Аккорд, ещё аккорд… Из Женькиного открытого окна, на улицу полилась одинокая песня гитары. Обрывая не струны на гитаре, нет, обрывая струны души. Стекая одинокими слезами в глубину. В ту глубину души, которую мы люди, измерить никогда не сможем. Аккорд, ещё аккорд…




                11 мая 2010 года