Тараканы

Тараканы. Они повсюду. Вы видите их? Присмотритесь и Вы поймёте, что всё, ВСЁ : и пол, и стены этого дома. Это не доски. Не камни.  Это - тараканы. Из них построено ваше жилище. Точно так же, как и моё. Вы просто отказываетесь это видеть. Посмотрите, посмотрите внимательно. Я знаю, о чём вы думаете. Тараканы у меня в голове? Вы правы. Сначала они у нас в голове. А потом! Потом они становятся нашими домами. Нашим Миром. Всем, что окружает нас. Вон, вон видите – а  это тараканы страха. Вы боитесь. Боитесь увидеть правду и вот сейчас, именно в эти секунды, снова выстраиваете вокруг себя щит из этих вот шестиногих. И будете через него смотреть на меня и слушать… и что тогда увидите и услышите вы, спрошу я вас, кроме своих тараканов?


Он сидел напротив меня, горбатый старец, заросший, с беспорядочной копной волос. Волосы спадали на его лицо,  и сложно было разглядеть его. Но чем больше он говорил, тем…   действительно,  всё больше и больше походил на таракана! Горбатого, усатого таракана. Я зажмурил глаза и открыл их вновь. Старик улыбался и внимательно смотрел на меня. Словно ждал чего-то.  А я  … Не понимал…  Или же… Или же…  Быть  может, он  прав – может всё от страха? Может, от боязни всё, от животной этой  боязни  услышать правду. О себе.  И о мире этом.


Он то сидел, то вставал. Ходил по комнате, стремительно и нервно.  При этом  молчал. И молчание его было сосредоточенным, наполненным Тайным  Смыслом.  Он часто останавливался у решёток. Цеплялся за них длинными пальцами и смотрел подолгу во двор.


Он молчал. А я вспоминал своё детство. Мачеху. Малыша – маленького беззащитного  щенка.  Как она била его лопатой. Как он пытался убежать. Как жалостно визжал...   Я похоронил его.    Я тогда впервые плакал. Рыл землю и плакал. Плакал и рыл.    А потом долго сидел у могилы и клялся отомстить. Я так сильно желал её смерти.  И мне так ярко представлялась её кончина. Отвратительная, как и она сама. Я видел её на рельсах.  Вернее, части её тела, разорванные в клочья. Выпученные глаза. Много крови. На рельсах. И вокруг. Я часто ходил туда.  Слушал стук колёс. И мне казалось, каждый раз казалось,  что я так отчётливо слышу  её истошный крик!

Её нашли. Там, на рельсах. Точь-в-точь как в моих видениях.

Я не испытывал жалости к ней. Нет.


НЕТ! НЕТ! НЕТ! Что за бред?  Я не хотел её смерти!!! Это было однажды!  И…разве же я понимал?!…  Я был всего лишь ребёнком… Это было  от отчаяния… Я не хотел!! НЕТ!!!!



...Мне кажется, что с тех пор прошла целая жизнь… А иногда, иногда  кажется совсем другое. Что я ещё и не жил вовсе…. А может, может  обрывки её, жизни этой, что вспоминаются мне,  это - не более чем  всё те же видения. И может, и не существует вовсе и ЕГО, - этого маленького мальчика белобрысого и чумазого, там за решётками.   Он приходит каждый день и прикладывает ладони к стеклу. И смотрит на меня с тревогой и надеждой.  Что ищешь ты здесь, мой маленький друг?

Старик  встаёт и  подходит к окну, и подмигивает ребёнку.  А потом, не поворачиваясь, говорит, словно самому себе:

 -  Беда человека в том, что он, боясь увидеть себя, познать, как уродливое в себе, так и великое, не борется с первым и не даёт шанс второму.   А это грех – отречение от себя. Себя - того, кем ты рождён, кем должен был стать, и кем не решился!



Голос его  звучит едва слышно. Затем усиливается и переходит почти в крик.  Я изо всех сил закрываю уши. Но это не помогает. Его голос повсюду. Нет! Он - внутри меня. Настойчивый, безжалостный.    Я бьюсь о двери.  Пальцы впиваются в скользких тараканов. Мерзких и липких.


Беда человека в том, …. В том… в том…  в том… в том… ооооооооммммммм
боясь увидеть себя  … себя… себя...  себя...  себя...


Да!! Да!!! Да!!!! Я хотел её смерти!!!  Я хотел! ХОТЕЕЕЕЕЛ! Я представлял это бесконечное количество раз! Я наслаждался этими видениями. Её кровью… её выпученными глазами, её изуродованным  телом. И … и мне хотелось… мне неудержимо хотелось  причинить ей ещё бОльшую боль! 

Но и сейчас ведь! И сейчас!!! Мне по-прежнему не жаль её! И меня страшат эти чувства… И хочется забыться… Стереть их из памяти вместе с этими видениями…  единственными, что осталось от моего прошлого… Словно и не было в жизни моей ничего, кроме ненависти этой. Словно и меня нет.  Одна Она  и есть - НЕНАВИСТЬ…


Тараканы… они повсюду …  Старик  прав. Как же он прав! Всё это - СТРАХ! 


Грех   ОТРЕЧЕНИЯ…   В чём же оно?  Разве же Ненависть эта не есть самый  страшный из грехов!

Отречение! Отречение от себя! Себя… себя… себя…  я – я-я-я-я-я-я-я-я-я-я-я-я-я-я

Но кто я …  КТО?


Железная дорога… труп щенка…  кормлю его... Отогреваю… Хочу защитить от этого жестокого мира!    Защитить!

Да! Защитить!  И этот мальчик… мальчик,  что приходит сюда каждое утро…  Я смотрю на него и чувствую, как переполняет меня желание вызволить его из этих стен.  В мир иной! Который обязательно существует! Он всего лишь раз промелькнул в моих видениях. Всего лишь раз. Быть может оттого, что  я не поверил в него?!  Но …   Он… Он   ПРЕ-КРА-СЕН!    В нём СВЕТ!  Яркий,  обжигающий. От него больно глазам. Но это совсем другие слёзы!!!


Я оглянулся. Комната была пуста.   А стены, пол, потолок  -  рассыпались. Оседали чёрными безжизненными руинами и тут  же исчезали.  А вокруг меня… Вокруг меня  был Сад. Тот самый!  И первое, что увидел в нём – старика. Он стоял в конце аллеи и улыбался.  А затем повернулся и, постепенно отдаляясь, исчез меж деревьев.

Я не видел его с тех пор. Но я знаю, что он  где-то рядом, что  верит в меня.
А  я верю в то, что когда-нибудь, как и он, шагну туда, меж  деревьев, держа за руку моего маленького друга. Чтобы подарить ему этот новый для нас обоих МИР!