Записки алкоголика

Плохо, когда водка уже не лезет. Встанешь я утра липкий от пота, назвякаешь полстакана, а потом долго гоняешь его туда-сюда по горлу, как Веничка по дороге в Петушки. Облегчения никакого. Брякнешься снова в гнездо. Сон тревожный, как заяц на измене. Днем уже путаешь ноги, и от телевизора тошнит.
Можно, конечно, прогуляться, ввиду отсутствия жилья, как такового. Однако, бродячая жизнь хороша только на экране. Спать на улице стрёмно, что ни говорите. Неустойчивость тела не компенсируется еще одним стаканом. Сидеть и тупить на лавке – это мегафилософски.
Разговаривать разговоры тяжело. Язык слушается, как несовершеннолетний в комнате милиции. Да и мысли обрываются старой пленкой на самых интересных и важных местах.
Завязывать сложно. Первый день хочется…да ничего не хочется, даже умереть. Трясешься, как отбойный молоток, желудочно-кишечный тракт отказывается от пищи и воды, от сигаретного дыма – легкий обморок.
Второй день чуть лучше, но ты туп и угрюм. Проблемы долбят в затылок, но решения – фигушки. Чувствуешь, как скрипят мозги. Шестеренки проворачиваются на месте, а заменить нечем. Маршрут – холодильник, сортир, диван.
Вечером от бесплодных потуг приходит одна мысль – принять смазку. И всё по-новой…