Бывает...

Он вышел на веранду. Влага сада ударила прелостью, дождь неторопливо сбегал тысячами речушек по листьям, к земле, к траве, что с нетерпением ждала каждую капельку. Закурил. Посмотрел по сторонам - только деревья и кусты залитые лунным светом. Плохо мне, подумал он. Достал из-за пояса кольт, оттянул собачку, приставил к виску.
вспомнил...

"Славчик ты не можешь вот так похерить все и уйти...
- Да? А ты не так сделал? Ты убил того типа и ушел. А сел кто? Напомнить?
- Да... но я же не специально...
- Ну да, предупреждать надо! Не ходи Славчик, там мой труп лежит и ствол без пальцев валяется!
- Кто ж знал что ты туда придешь?!"

Бред подумал он, "сумбур какой-то нереальный в голову лезет" черт надоело это писательство, вечно сюжеты в голове вертятся и голоса этих... рвущихся к бумаге образов. Или это абсент? Кокс?
- ОТПУСТИТЕ МЕНЯ!!! он упал на колени и заорал. Револьвер упал на пол. Он долго стоял так на коленях, держась за голову.

- Заткнитесь, - шептал он. Револьвер блестел в лунном свете никелированной поверхностью.
Вдруг все затихло.
Он поднял взгляд. На кресле-качалке, справа от него сидел человек, скрытый в темноте, он неторопливо качался и держал в руке стакан с красным дайкири. От него пахло сигаретами и порохом.
- Кто вы?, - неуверенно сказал он, вставая
- Я? да так... просто хороший советчик
- А... я не нуджаюсь в советах.
- Ты да, а вот твой мозг не отказался бы. Что? Голоса?
Он смутился - Да.
- Много пишешь?
- Не сказал бы
- Много думаешь?
- Скорее так.
- Хм, - он покачнулся еще раз и встал, - тогда больше пиши
- Хм...
- Ты просил у дьявола талант, ты получил, талант это голоса в голове, точнее умение их слушать.
- Да что ты... - он усмехнулся, - ты прям гуру, мать твою!
- Я бы не сказал, - ладно, пойду тебе уже не помочь, разве что гробовщик.
- Ну и вперед...- повернувшись спиной сказал он.
- И еще...- гость остановился.
- Да? - он повернулся.
- Талант, это также умение видеть и говорить с теми, кого уже нет, с такими как я.
- ... - он оцепенел, видя как гость расстворяеться в дымке.
- Ну это слишком. Он подобрал с пола револьвер. Сел в кресло. Выпил оставленный гостем коктейль.
- Недурно, - прицмокнул он.
Приставил к виску ствол и быстро нажал на курок. Звук выстрела разорвал ночную тишину. Его мозги брызнули стену. Через мгновение он уже догонял своего гостя.