Проза жизни

Захожу однажды, во второй половине дня, часов в пять, в новую, с прекрасными салонами и большими тамбурами, подмосковную электричку. Сажусь. Еду. Напротив, чуть левее,   девушка современная -  с выкрашенными в огненно-рыжий цвет волосами, на «кустодиевских» формах джинсы в обтяг, сапожки на шпильках, всё в общем  – «как полагается».
Вдруг, на следующей остановке, прямо передо мной, напротив, присаживается дедушка лет шестидесяти пяти, семидесяти.
Гладко выбрит, чисто одет. Достаёт из тряпочной авоськи бутылочку портвейна «777», опустошённую на две трети и мандаринчик. Открывает бутылочку, допивает не спеша содержимое, закусывает мандаринчиком, косточки выплёвывает прямо изо рта на пол, в проход, себе и мне под ноги, пустую бутылку ставит на пол, под сидение. Через минуту, другую встаёт и пересаживается в противоположный конец вагона, на чистое место.
А я сижу, смотрю на всё это безобразие и очень расстраиваюсь. Обидно за человечество, за Россию. Прожить жизнь и не только не стать человеком, а ещё и превратиться в существо более низшее по своему сознанию, чем животное. Животные ведь очень уважительно относятся к людям и к труду, они никогда не нагадят в электричке, и даже по естественной нужде потерпят до улицы.
Ещё я очень расстраиваюсь, когда, проходя по улицам Москвы – столицы нашей родины, вижу рекламу сигарет, спиртных напитков, татуировок, вижу абсолютно голых женщин в развратных позах на обложках журналов, выставленных на самое видное место в витринах киосков, вижу изуродованных молодых людей с проколотыми в нескольких местах ушами, носами и губами, бомжей ужасающего вида у выходов из метрополитена, и когда, в канун Дня защитника отечества, невольно приходиться наблюдать государственный флаг Российской Федерации на заведении с вывеской «Интим».