То, от чего тошно и грязно в голове

То, от чего тошно и грязно в голове.

Прошу прощения за то, что все мои последние темы только о сексе.
И.В.

  Бывает так тихо, что даже не тикают часы. И тогда тишина давит на уши и кажется громче любого крика, кажется, что сейчас порвутся перепонки. И тогда одиноко. И страшно, что это одиночество навсегда. Как если ты умер, тебя уже похоронили, кинули в яму, закидали землёй…. А ты взял и проснулся. Как Гоголь. И то одиночество самое страшное, когда ты один на один против всего мира и бежать некуда.
  И в это время в голову лезет то, чего ты боишься больше всего. То, от чего так тошно и грязно в голове и на душе. То, от чего брезгливо морщишься. Она спит с другим? Кто это? Тот пидор, что названивал ей постоянно? Или тот, что пишет в контакте? Нет, наверное, я и не знаю его. А её подружки, эти вороны, знают, знают и смеются надо мной, за дурака меня держат. Какой он? Больше меня? Красивее, умнее? Богаче? Старше? А как она спит с ним? Наверное, он ей больше нравится в постели. Да, Бог с ними, пусть спят, столько времени уже прошло. Лишь бы не так же, как со мной. Лишь бы она не позволяла иметь себя так же доступно и глубоко, как мне. Лишь бы не в таких же развратных, откровенных, глубоких и близких позах, как со мной. А вдруг она позволяет ему больше, чем мне? Вдруг он делает то, чего не делал я? Или хотя бы тоже, что делал я? А если она с ним тоже не предохраняется? Конечно, не предохраняется. И тогда он кончает в неё. Или на неё. Кончает куда захочет. А она берёт у него в рот? А если берёт, то делает минет ему точно так же как и мне? Фу, блять…. А она глотает его сперму? Мою глотала редко и с неохотой. А если ему тоже можно кончать ей на лицо? И она смотрит ему в этот момент в глаза, как и мне? Не то благодарно, не то любя, не то просто похотливо. А когда он её ****, она кричит громче, чем со мной? Она возбуждается сильнее? И представляешь её сильно возбужденную вагину.
  Потом срываешься с места, на ходу натягиваешь кеды. Выбегаешь на улицу с болтающимися шнурками, в ночь, спеша, тяжело дыша, как в приёмную к Богу, боишься, что опоздал. И не держат ноги. Держишься за стену. Смотришь на стену. Белая, кирпичная, пятиэтажная. Успеваешь буквально полюбить эту стену. Рисуешь на этой стене странные узоры блевотиной. Забрызгиваешь штаны и кеды. Как будто перепил дешевого пива. Хорошо, что никто не видит. Пьяно, шатаясь отходишь чуть в сторону. Сползаешь по стене. Достаешь сигареты из кармана, зажигалку из капюшона. Закуриваешь. Затягиваешься. И куришь дрожащими руками. Одну или две. И смотришь на небо. Оно тоже, что и в августе. Сейчас бы минералочки, смочить глотку. Тяжело встаёшь с корточек, поднимаешься обратно на пятый. Умываешь лицо, включаешь телик. Можешь покурить ещё пару раз. А потом спать. И в это время ещё чуть-чуть умрёшь. Как и вчера. Как и  завтра.
7 августа 2010