Та фотография

Та фотография. Черно-белая. На пыльном экране моего ноутбука. На фото Она держит белую розу, подносит её к губам и смотрит тебе в душу. Она. Моя муза. Моя новая муза. Которую я ждал долго, которая обещала вернуться каждые выходные, и которая так легко согласилась стать моей музой. Так легко… просто «буду». Как будто за этим «буду» и не было нескольких лет застоя, тех вечеров с сигаретой у батареи и окна, тех ночей. Так просто. «Буду». «Буду», и я уже снова не просто я, а я, который пишет, который хоть что-то пишет, который снова заслуживает звания «писака-однодневка».
  А на фото…. Её взгляд, словно с экрана телевизора. Словно с портрета, за который люди умирали. Пронзительный, сверлящий, как со страниц Кинга. Как тот взгляд, от которого в фильмах ужаса сходят с ума. Как взгляд русалки. Такой взгляд, по хорошему бы, дарить человеку раз в жизни и то за подвиги. Вроде фото на экране, а взгляд откуда-то дальше, из другого мира, из прошлого. Высокий, почти славянский лоб. Без единой волны морщинок. Носик ровный, правильный. Только аромат цветов и дорогих духов должны касаться его. Губки спрятаны за лепестками роз. Губы, к которым нельзя прикасаться. Если только во сне. Стыдно мне представлять, как эти сухие губы могут приоткрываться, с вдохом глотая рыбой воздух в миг страсти.  Тогда же и глаза похотливо закатываются. И дрожит всё тело. И манят ножки. Поцелуй этих губ – то, к чему стоит стремиться годами, полжизни. И вспоминается улыбка. И тот заливистый смех среди воды. Тот смех, который я очень скоро научился волком выделять из всего остального смертного шума на милю вокруг. Лицо почти правильной формы. Почти. Почти, потому что мне не может понравиться что-то идеальное. Идеальное - не для меня. Значит, почти. А распущенный волос падает на плечи и ниже. Они верно должны пахнуть шампунем. Как у той, что была когда-то. Нет, лучше, несомненно, лучше. Как будто ветер замер. Плечи. Хрупкие, узкие, подростковые плечи, которые так хотелось бы мне обнять, будь я моложе года на четыре. А в моем возрасте уже, как бы сильно не хотелось бы обнять эти плечи, стоит об этом молчать. Рука держит розу у изголовья. Так легко и нежно. Красивые, длинные и тонкие пальцы. Как бы эти пальцы могли ласкать мужской обнаженный торс, играть на нём. Как на пианино. Перебирать пальцами мужскую грудь, пресс, сжимать мужские плечи…. О Господи, прости меня, развратного фрейдиста и сексоголика!
  Пройдёт совсем немного времени, и роза завянет, лепестки потемнеют и упадут. Чуть больше, и она превратится в прах. Нет ничего в мире вечного, от того мне и больно. Я лишь эпизод в Её жизни. Для кого-то Она – это жизнь. Да, наверное, для многих. А кто я к своим годам? И для кого я хоть что-то? Сижу в четыре утра, ****ь, гордый, таращусь на это фото, возомнил себя писателем и всё жду с моря погоды…. Иди проспись и протрезвей, уебашка!
9 августа 2010