К черту все

За окном, задыхаясь и всхлипывая, медленно тянется вечер.
Ты сидишь в закутанной пылью и одинокой болью квартире. Пару дней назад здесь тишина разбила все окна и порвала все провода.
Здесь нечем дышать, нечего видеть и слышать. Lаже платье оттенка шампани мрачными ч/б фрагментами ложится на пол.
Грустно. Тихо. Мрачно. Без иллюзий, осколками разлетевшимися по душе. Как там пишут - "разбиваются мечты". К черту все, ты больше книг не читаешь.
Мечты не разбиваются, они давят на тебя грузом своей неоправданности. Особенно, когда тебе двадцать, а душа уже истрепалась словно подол старой юбки.
Вот они твои пинк-дреамс о сладкой любви - вот они разбросаны вокруг распечатанными фотками, где засвеченные улыбки, где потухшие глаза.
Фотоальбомы нынче не вмоде, не цифровой формат. Фотки сейчас пачками выкидывают в социальных сетях в ожиданни приторной лести. К черту все,
ты больше не живешь в этой паутине, свихнувшей всем мозг.
Ха, а где ты живешь? в остатках чужих поцелуев, в приходах-уходах и этом
до боли, до дрожи неловком усталом "прости". К черту все, ты больше не любишь..нет..
нет, любишь.
Такая потрясающая.. безумно кем-то желанная, безоглядно кем-то любимая, но не им.. А ждешь-то его. К черту все.

больше не ждешь.