Книга Моей Жизни

КНИГА МОЕЙ ЖИЗНИ
(белый стих)

Слеза размывает чернила.
Все мои дни записаны в тетрадь.
Каждый из них стал неровной чёрной строкой
На печальной белизне листа.
Я записал их все, я придал им форму.
Я сковал из чудовищных, безобразных дней
Прочные цепи красивых слов.
Эти цепи из серебра.
Серебро очищает кровь.
В крови обитает душа.
Бумага насквозь пропитана кровью.
С чернилами на страницы выплеснулась душа.
Потому что каждый день заставлял истекать кровью.
До последней капли.

И все эти дни – в моей тетради.
Но в ней нет ни слова об одном-единственном дне –
О дне моей смерти.
Ни слова о нём, как будто его не было.
Потому что я сам не помню, какой из дней это был.
Я не помню, в какой день я умер.

Возможно, это случилось ещё в раннем детстве,
Когда моя любимая кукла умерла,
А все солдатики покончили с собой,
Застрелившись из игрушечных ружей.

Или, может, это было на школьном вечере,
Когда погибли все оценки в аттестатах,
И бутылки шампанского истекали кровью,
Заставляя рыдать хрустальные бокалы.

А быть может, это произошло на первом свидании,
Когда моя возлюбленная сбросила саван
И закрыла над собою чёрную, бархатную крышку гроба,
А я оставил на её могиле букет кроваво-красных роз.

Или, может быть, я просто сидел на скамейке
В прекрасном саду, среди цветов,
В лучах лакового весеннего солнца,
И в этот замечательный день я вдруг осознал,
Что я умер, и скоро меня похоронят
В самом тёмном углу старого кладбища,
Под высохшим деревом, в сырых осенних листьях.

Сколько бы я не пытался, я не могу вспомнить того дня,
Но точно знаю, что произошло это очень давно…
Возможно, я умер, так и не начав жить,
И вся моя тетрадь – это лишь истлевшие записки мертвеца.
Если так, то почему же тогда со страниц её капает кровь –
Моя кровь, такая красная, горячая и … живая?

И я вновь и вновь пристально вглядываюсь в листы:
Как символично – они в клетку.
Ведь вся моя жизнь – холодная клетка
Из железных прутьев моей нескончаемой боли.
И мне никогда не выбраться из неё.

Я не могу остановить жизнь, потому что я уже мёртв.

Вновь и вновь перечитываю собственную жизнь,
И свежая кровь на её листах обжигает мне пальцы.
Эта кровь никогда не остынет.
Она будет вечно струиться, омывая каждый мой день.

Но даже если я мёртв,
Даже если я уже давно умер,
Даже если я всегда был мёртв,
Моя тетрадь – свидетельство того, что я жив,
Что я прожил всю эту жизнь,
И продолжаю жить.

На улице – дождь.
Капли крови падают на стекло
И растекаются по нему множеством тонких линий.
Я наблюдаю за ними, узнавая в них черты своей души.
Душа обитает в крови.
Бумага впитала кровь.
И я понимаю, что книга моей жизни,
Покоящаяся в углу комнаты, под покрывалом пыли,
Всего лишь хронология мучительного процесса гибели души.

(2006)