Для чего мы пишем?

   Бред...

   Для чего я пишу? Этот вопрос себе задавал не раз. Кто-то пишет "для себя", выставляя свои творения в сети. Всё-таки таится в глубине сознания надежда на чудо. Кто-то уже опытный автор, у которого издана книга. Не знаю мотивы других, но хочется верить что это не только добыча денег, славы и всего прочего. Хотя, конечно, от денег никто бы не смог отказаться. Но я не об этом. Я о том, что внутри. О том, что... о чём?

   Это чувство похоже на двестиграммовый стакан, в который вливается вода. Постепенно она заполняет всё пространство и, когда ей становится тесно, выливается через край. В такие моменты хочется писАть. Кажется, будто есть что сказать миру. Написав какой-нибудь рассказ - выкладываешь в интернет. Хотя знаешь, что текст ещё не совсем готов, но удержаться не можешь. Скорей бы прочли и оценили. А после прочитанных рецензий хоть волосы на голове рви. Ну, зачем спешил?

   А хочется как? Хочется чтобы страшный зверь зарычал, вырвал оковы, разбрызгивая слюну по странице, ворвался на просторы интернета! Хочется чтобы подъехала роскошная карета, запряжённая шестью белыми лошадьми, из неё вышла нежная принцесса, глядя на которую млеешь и опускаешь взгляд как мальчишка! Хочется лететь на космическом корабле сквозь вселенную, мчаться мимо сверкающих звёзд, открывая новые миры, новые возможности. Хочется нести людям что-то нужное, полезное, словно прометеев огонь! Хочется чтобы человек для прочтения твоей книги подгадывал свободную минутку, вновь и вновь к ней возвращаясь! Если уж писать, то - бессмертные строки! Писать, словно художник прекрасную картину, запечатлеть на страницах каждое движение кисти. Хочется уметь передать то, что чувствуешь. Пусть поток энергии фонтаном вырвется наружу, нахлынет словно цунами, обдающее с ног до головы солёной волной, бесом вселится в сердце и не оставит равнодушным!

   Мимо скольких фамилий неизвестных авторов мы сотни раз проходили в библиотеке или пролистывали в интернете, даже не читая? А сколько тех, чью фамилию мы вообще не произнесём никогда? Такие книги так и останутся стоять и пылиться на дальних полках. В мире всего лишь полторы сотни книг, которые прочитать действительно стоит? А что мы делаем с остальными? Мы их пишем...

   Я пишу из-за переизбытка эмоций. А что из этого получится - время покажет. Но если хотя бы единственный небольшой рассказ, который останется после меня, будет пылиться на дальних полках хоть одной из библиотек маленького города, - я буду этому рад. В итоге всё не зря. Однажды, спустя много лет, когда моя могила покроется сорняками, которые некому будет убрать, кто-то случайно наткнётся на мой рассказ. А моя задача заключается как минимум в том, чтобы не разочаровать, а как максимум - чему-то научить! Но если никто так и не прочтёт моих строк - я кану в лету, как и тысячи таких же непроизнесённых вслух имён. Хотя бы в этом буду неодинок.

   Пожалуй, я ответил на свой вопрос, который меня мучил...

   Когда пишешь - мысли приводятся в порядок. Сила в мысли. Сильные мысли - бессмертны! ;)

   Я откинулся на спинку стула, закинул руки за голову и спросил себя: "Кем ты себя возомнил?!".
   
   Бред...