Суицид

"В моей смерти... никто не виноват. Не вините себя".
Простая записка лежала на туалетном столике. Вокруг записки стояли разнообразные косметические средства, духи, тюбики с губной помадой, лаки для волос... и все это изобилие отражалось в зеркале.
В зеркале отражалось не только это. Там, дальше, за горой косметики, виднелась красивая молодая женщина, лежавшая в кресле. Ее лицо было прекрасно, на опущенных веках были нанесены тени голубого цвета - такой цвет теней вообще идет блондинкам. Ярко-алая помада подчеркивала идеально очерченные губы. Светлые локоны, завитые в мелкие кудри, спускались с хрупких плеч. В ушах были золотые серьги-подвески. На ней было платье бордового цвета, присборенное на плечах. Оно свободно струилось с ее колен до самого пола.
Да, она была прекрасна. И могло бы показаться, что она просто присела отдохнуть в это кресло, отдохнуть и подправить макияж. Но ее поза была не настолько расслаблена для такой иллюзии. Все ее тело выражало какую-то сломленность. Как-будто что-то в ней сломали. С подлокотника свисала бледная рука, и сначала казалось, что красное, видневшееся на ней - это цвет лака на длинных ногтях. Нет, это была кровь. Она уже почти вся вытекла, и под этой идеальной рукой уже натекла большая лужа крови, в ней плавала бритва.
Что заставило ее покончить с жизнью? Ведь она была богатой. Что заставило ее? Ведь она была красива. Что заставило? Ведь у нее всегда была толпа преданных друзей. Что? Ведь в ее жизни не было сильных потрясений.
Так что?.. А важно ли это? Еще одна жизнь ушла из этого мира. По своей ли доброй воле? Или ей просто казалось, что ОНА этого захотела?.. Думаю, это тоже уже не важно. Ведь так грустно, когда кто-то бросает свой жизненный путь, надеясь сойти с него таким простым образом. Это ничего не изменит.