книга

давно не писался липким сложением фраз длинный полночный рассказ.
 
обожженые ресницы ноября затоптали взор пространства. Очередность паник нарушилась мгновением чуда, посланного выдуманным стечением обстоятельств. И плотность действий нарушает границы выдуманного пространсва. А туманность идеала стлела на подходе к нарисованной белой гуашью двери. Длина предложения удивительно коротка и прозаичность свойственна нескладной мысли. Врезаться в тупик на огромной скорости, набранной твоим едким взглядом.  И искать нового не нужно, слишком ярко горит фонарь под моим окном. И блики на снегу играют с ветром. А луна спряталась от меня сегодня, без объяснений. И шаг стал труднее, мешает свертываемость месива снизу. Выпить... сто грамм виски. Упасть и ничего не чувствовать. Острить взором потолок и точить палец о пол. Грубит себе за неумение думать о другом, и пытаться увидеть в окне лето. Смотреть в пустой монитор и ...ничего. Белый квадрат, наступить, побледнеть. Окунуть себя в лед, найти проход через этот брод. Встреченной быть, согретой. Память выключить и свет. Темный угол, пустой. Свернуть в него и нащупать родное. Схватиться и не отпускать до конца дней своих. Проволочными буквами написать на стене "my". И бежать. Всегда, везде бегом. Потому что к тебе. И протиснуться наверх, к вершителю. Список вопросов, ряд отказов и долгожданное "да". И волосы гудят наивной улыбкой, и трепещет орган левее. Простить и настигнуть внезапностью желаний и жестов. И верить. И плакать, горько, всю ночь, до тебя. И не слушать твоего стука рядом. Потеряться в задуманном мире . Чистым фрагментом откроется книга рассказов, где нет никого. Я ушла в твою книгу, в миллионы отражений, в океаны разлитых красок. Утром ты откроешь ее и не найдешь там меня... сегодня я утонула ,когда из последних сил гребла к тебе...
в водоеме,  который ты нарисовала на прошлой неделе на 79 странице...