Над пропастью, во лжи

Она закрыла книгу и с надеждой посмотрела на экран телефона. Как она хотела увидеть там уведомление о пропущенном звонке. Но в душе она понимала, он никогда не позвонит. Ох, как долго она ломала голову над тем как, всучить ему свой номер. И подходящий момент выпал. Ей помог Интернет. Она просто отправила заветные циферки, как бы по ошибке. Она так надеялась, что он записал, что он позвонит. Она была бы самым счастливым человеком на земле! Но прошла уже неделя. Он куда-то пропал. Ровно семь дней, как он перестал ей писать. В понедельник ей просто стало грустно, во вторник она была в отчаянии, в среду начала беспокоиться, но мысленно успокаивать себя. Но сегодня, в воскресенье она была в панике. Какие только страшные мысли не посещали ее утомленного сознания. Но в самом потаенном уголке своей души она понимала, что он просто устал, устал от ее постоянных глупостей. Но все же, она надеялась. Надеяться. Это всё что ей остается. Вера уже давно умерла. В своем сознании она уже давно всё поняла, но боялась признать это. Дни проходили одинокого. Она ждала его. Мечтала, лилеила мысль, о том, когда же наконец он будет он-лайн и когда же они смогут поговорить. Так, как делали это прежде. Но в последнее время ее отношение к нему резко изменилось. Как будто кто-то толкнул ее, а она упала, перед этим схватив его за руку. И вот они. Вместе. В одной и той же пропасти. Были. Он выбрался, а она все еще на дне. Гордость. Сколько судеб она запоганила. Именно неспособность переступить через себя и гложит ее до сих пор. Да, она рассказал ему, сказала о всем, что так беспокоило. Но так и не открыла тайну своей личности. Да, первая порция правды получилось горькой, но он ведь особенный. Так что без труда понял ее. И даже не изменил отношения к ней. Хотя его и не было. И она это знала. Просто кукла. Но теперь она и это считала за честь, оказанную ей.
    Глоток горячего чая не смог привести ее в чувства. Как будто мир вот-вот рухнет. И она была бы рада. В ожидании конца света. Невыносимость бытия. Той, которая обрекла себя на ложь. Жить в игре. Она поставила стакан в раковину, и надев туфли, пошла прочь. Подальше от этой мерзкой квартиры. Осень. С неба срывались мелкие капли дождя. Или это были ее слезы?
    Она шла по ненавистному городу, который знала уже вдоль и поперек. Она все еще думала о нем. О том, что он достоин счастья. А не она, та которая ничегошеньки не заслужила. Идти вперед. Ведь она все равно не сможет помочь ему сейчас. И никогда. А если бы она умерла, то ему бы обязательно сказали. И может тогда, он бы хоть немного, самую малость, но подумал о ней. Ведь она так любила его. И он знал. Все понял.
    Светлые пряди волос, некогда так аккуратно уложенные, стали мокрыми. И больше не струились по плечам. Но ей все равно. Все равно на то что тушь потекла, на то на кого она похожа. Она думала лишь о нем. Лишь бы с ним все было в порядке. Лишь бы ему было хорошо. Кажется она потеряла себя. Измучилась. Ее гложили мысли о прошлом. Она завидовала сама себе черной завистью. Зная, что должна покончить с этим раз и навсегда, она делала себе еще больней. Как ножом по сердцу. А каждый их разговор осчастливливал ее. Она будто парила в небесах, но знала, что скоро все это закончится. Он уйдет. Комната опустеет.
     Она села на лавочку. Шел дождь. Проливной. Это был самый первый осенний ливень в этом году. Как долго она его ждала! Ждала дождя. Подняв голову вверх, она легонько улыбнулась. Дождь всегда радовал ее. Заставлял поверить в лучшее. Она была еще слишком наивна, чтобы понять эту жизнь. Но довольно сильна, чтобы вынести всё! Под звуки дождя, вернется домой. Сядет на диван. Возьмет книгу. И будет тихо и безропотно ждать. Ждать его.