Первыми!

Цепями, заржавевшими от слёз матерей,
Нас сковали грехи и пороки.
Строки – в пылу безысходности дней,
В пустоте ночей страшных – строки.

Сердце, как маятник старых часов,
Отбивает последнее слепо.
Строки – набор моих загнанных слов,
Земля моя, моё небо.

Пустыми глазами на нас свысока,
Кто-то, молча, взирает с презрением,
Голос народа – поэта рука,
На листок выльет жизни мгновение.

И за святостью пряча слабость,
Мы себя возомнили миссиями.
Жаль, что только в сердцах ничего не осталось,
Кроме ненависти и насилия.

А историю нашего общества,
Мы всё пишем чернилами алыми.
Мои строки – моё одиночество,
Разольются снегами талыми.

Верую, Господи, прав Ты!
И без страха, с железными нервами,
Кровью, заливая гильотину правды,
Поэты уходят первыми!

Они становятся птицами,
У них за спиной вырастают крылья,
Чтобы к солнцу взлететь вереницами,
И о землю разбиться, упав от бессилия...