После... она

После она всегда курила.
Она вообще очень много курит.
Я валялся на постели, словно блаженный осьминог. (Бывают ли в природе такие?)
Подо мной – скомканные простыни, мои руки под головой.
Боже мой, как хорошо!
Ясно! Просто! Светло! Настолько хорошо, что Этого просто не может быть.
Но это есть…
Однако, к сожалению, всё в нашем мире смертно. И наше маленькое, одно на двоих счастье, по определению, когда-нибудь прервётся…
Нет, нужно всё, что сейчас вокруг нас, очень подробно запомнить: Она…
А она уже не курит сигарету, она выбросила её в окно.
Наташа кусает губу.
– Подлец, ты сейчас всё испортил!..
–Я?..
– Нет, я! – она возмущена, – я, конечно, не ведьма, но иные мысли, хоть морщи лоб, хоть строй глупую рожу, от меня не скроешь! – Её голос становится ледяным, – я знаю, о чём ты сейчас думал.
– Да, брось…

А через час я её понял.
В тот самый момент и именно я тогда, начал первым разрушать наше счастье.
Обыденная вещь.
Через час она снова курила, но дым её сигарет мне уже не был приятен.