Проебать

Он стоял и смотрел в никуда. Без нее можно. Но незачем. Она застряла в его мыслях куском арматуры.

Ты пойми, у него внутри выжжено все. У него ничего нет. Он пустой весь. Он бы и рад любить еще кого-то, но не может. Как собака без хвоста, хотелось бы радоваться, но нечем.
Люди придумали общество, общество придумало проституток, а проститутки придумали любовь.

Отомстили всем.
 
Он каждый день смотрит на ее фото. Как человек с сахарным диабетом смотрит на витрину кондитерской. Рассматривает и думает: «Вот это все--мне нельзя».

О таких плачут ночами. Худеют не нарочно. И жгут мосты уходя. Если есть мозги.
Просто так. В восемнадцать лет она все дни напролет мечтала о любви. В двадцать один ею занимается всю ночь. Она, конечно, ****ь, потому что последний вариант ее устраивает больше.

Она думает, что мужчина, с которым ты проводишь ночь, неизбежно, хоть на мгновение, становится среди этой ночи самым близким тебе человеком на земле. Никто не убедит ее в обратном.

В конце концов: все проебать — это тоже дар