Улица зачарованной осени

Акации, акации... Ещё акации... Стручки осыпались почти на половину. Остальные ещё покоятся на ветвях, покачиваются размеренно, медленно, почти незаметно для человеческого глаза в мерном, осеннем безветрии. Незримо приближается вечер.

Грустная, печальная, сентиментальная, словно пришедшая из какого-то давным давно  позабытого романа, а вот из какого? не знаю - это я про улицу. А осенью почему-то эта улица всё чаще и чаще напоминает женщину. Лет сорока с чем-нибудь. С серебристой, еле заметной проседью в волосах, непременно подкрашенных в рыжий цвет. Облачённую в длинный, слегка полинявший и выцветший замшевый халат. Замечаю малейшую деталь её одежды, мельчайшую черту и чёрточку её облика. И я уже не иду по улице, а сижу на занесённой золотящимися, облетевшими дубовыми и каштановыми листьями скамеечке возле тех парадных, "музейных" дверей старинного дома, изукрашенного диковинной, стародавней резьбой. А вот я сижу с чашкой ароматного чая в гостях у этой женщины, в одном из здешних старинных, необыкновеннейших, "антикварных" домов, из которых и состоит полностью вся эта старинная улица. Не хочется уходить. Хочется остаться. На весь день. На весь вечер. На всю ночь. На всю жизнь.