Тридцать первая

- Зачем она тебе?
- Для количества.
- Количества? Не знал, что ты коллекционируешь женщин...
- Ты не так все понял!
Двое друзей сидели за барной стойкой и попивали пиво в заслуженный выходной. Обоим примерно за 25, довольные жизнью, успешные. Только у одного из них уже была жена и трехлетний чудесный сын, а второй - свободен как ветер. У него были женщины, и их количество перевалило за 10-ку уже давно. Но его друг удивлялся, Олег не слыл бабником, и женщин своих никогда не обманывал, просто был с ними не так долго,как они этого хотели.
- Я решил для себя, что женщиной, с которой я проведу всю свою жизнь, станет 30-ая по счету.
- Глупо, Олег! А если 30-я будет страшной уродиной, с которой ты случайно переспишь в состоянии алкогольного не адеквата?
- Нет, ты же меня знаешь, я всегда контролирую ситуацию.
- А как-же Катя?
- С Катей я расстанусь завтра, за ужином, а вот Она - будет моей, - Олег косился на взрослую высокую брюнетку, одетую просто, но со вкусом. Она сидела в конце стойки и пила светлое пиво.
- Ты её совсем не знаешь.
- Узнаю!
 Олег встал и направился к цели.

- Друзья, сегодня я хочу сообщить вам, что скоро мы с Ирой поженимся. Я счастлив, что встретил ту женщину, с которой готов провести всю свою жизнь! - Олег улыбался и выглядел очень счастливым.
- Тридцатая... - тихо произнёс его друг.

Олег возвращался сегодня поздно. Его родной двор словно вымер. Он улыбался от осознания, что цель достигнута и вскоре его красивая супруга будет жить с ним в его квартире, рожать ему детей и... вообще, жизнь удалась. Он не мог точно ответить на вопрос любит ли он её. Но она была чертовски привлекательна, умна, хороша в постели, не страдала приступами ревности, вкусно готовила, не надоедала и не занудничала. Все как он хотел. Он поднялся на свой восьмой этаж и замер с ключами у двери. Площадкой выше он слышал всхлипывания. В полумраке, у окна, курила девушка и шмыгала носом. Олег, сам не зная зачем, потянулся за сигаретой, сел на ступеньки между площадками и тоже закурил. Девушка заметила его и притихла.
- У вас что-то случилось? - робко спросил Олег.
- У всех что-то иногда случается, - ответила она.
Голосок у нее был словно у ребенка. Он настолько привык к сильному, немного властному зрелому голосу своей избранницы, что даже обернулся на экзотичный голос за его спиной.
Девушку слегка качало. Может она пьяна?
- Не хочу показаться назойливым... Может я могу вам помочь?
- Я хочу кофе.
В её голосе проскользнули немного капризные нотки.
- Так выпейте!
- Я не хочу пить его одна.
- Вы хотите , чтобы я пригласил вас попить кофе? Но поблизости уже все закрыто.
- Нет, я ничего не хочу от вас. Вы спросили - я ответила.
- Тогда мы будем пить кофе у меня! - решительно сказал Олег... и удивился сам себе. Он приглашает почти ночью соседку, которую раньше в глаза не видел, пить кофе к себе домой. да что это с ним?!
- Хорошо, - как-то не раздумывая ответила девушка.
Она спустилась по ступенькам и встала рядом с ним.  Обычная такая несчастная девчонка, лет 22-ух, волосы мягкими волнами цвета сочной моркови, явно крашенные, спускались по плечам, длинная зеленая туника, голые ноги в домашних тапочках, вот синяк над правой лодыжкой...шрамик на колене... черт, он поймал себя на том, что разглядывает её ноги. Но она, кажется, этого не заметила.
- А какой у вас есть кофе?

Когда человеку очень плохо, со стороны он может выглядеть пьяным: его шатает, глаза красные от слез, речь бессвязная... Ей явно было очень плохо. Но он так и не успел узнать причину. Они говорили о всякой ерунде. Она была очень слаба. И вскоре её стало клонить в сон. Он взял взял её на руки и отнес на свою кровать, она не возражала. Он положил её прямо в одежде и накрыл пледом, она заснула почти сразу, а он... сидел и перебирал ее волосы, гладил лицо, вдыхал запах... Он не понимал, что с ним происходит. Её хрупкость, её простота и наивность, её неидеальность и детская натура тянули его словно магнит.  Он не хотел переспать с ней. Он просто хотел видеть её в своей постели каждую ночь, каждый вечер говорить с ней ни о чем на кухне за чашкой кофе, так-же как сегодня брать её легкое теплое тело на руки, курить с ней в подъезде... бред.
Спать он пошел на диван.
Утром её уже не было, она ушла, плотно закрыв за собой дверь. В пепельнице смешались его и её окурки сигарет, на столе лежала смятая пачка, кружки из под кофе в мойке...  Он взял кружку, из которой пила она, тупо смотрел на нее минут пять, а потом включил воду и помыл посуду. Выкинул окурки и пустую пачку. Проветрил кухню. На полу, у углового диванчика он нашел листок бумаги. в который что-то было завернуто. Он развернул его. Это была записка, а внутри - прядь волос цвета меди.
"Я где-то читала, что уезжающим возлюбленным их женщины дарили на удачу и память прядь своих волос, иногда даже вышивали своими волосами дорожные кошельки. Я не умею вышивать. И ты - не мой возлюбленный. Но очень хотела, чтобы ты иногда вспоминал обо мне, а с собой у меня ничего не было. Можешь выкинуть. Я пойму. С утра уеду к маме. Не хочу больше жить с уродом, который мне изменяет и ни во что не ставит. Кофе был вкусный. И ты очень трогательный. Особенно, когда думаешь,что я сплю и целуешь мой подбородок. Будь счастлив."

Олег до сих пор хранит эту прядь. Иногда, когда супруга с их дочерью едут к ее маме в деревню отдохнуть, а он остается один, то достает эту прядь из тайного местечка, гладит и задумывается:"А может... может 31-я - это она?"
Свою странную удивительную гостью он больше не видел, хотя, почти два месяца после этого каждый вечер выходил покурить в подъезд по вечерам.