Свежий осенний блюз. парафраз

«Налетела грусть. Ну что ж, пойду пройдусь…» Никуда я не пойду. Не хочу. Грусть не налетела, а подползла и вползла медленно и как-то незаметно. Сама по себе. Куда и зачем идти? Грусть эту самую все равно «делить не с кем». Совсем. Почему? Потому что осень. То есть, лето кончилось. Опять. А «лето – это маленькая жизнь». Впрочем, с годами не такая уж и маленькая. Может, потом станет так, что лето и есть сама жизнь.

         Чему люди так радуются в Новый год? Тому, что отсчитали, отмотали положенный календарем срок? А они-то, люди, здесь причем? Численник сам обрывает свои листки. Как осень оголяет листки летней зелени. А мы говорим, что это деревья «сбрасывают» листву. Сами. Не при делах здесь деревья. Осень, знаете ли. Это все она. И палки оголяет, и настроение навевает. И ничего вы с этим поделать не можете. Ну, разве что, выпить. Что улучшает настроение только на момент непосредственно выпивания из посуды. А потом … Суп с котом. Только обостряется чувство хандры и неповторимости времени.

         Эх, хорошо быть Пушкиным! Это я про Болдинскую осень. Во-первых, талант. А, во-вторых, Болдино. И никаких в нем огурцов-помидоров на зиму.

Сиди за столом, переноси свою грусть на бумагу, поскрипывая гусиным пером. А люди потом читать будут. И тоже грустить по-осеннему. Зимой там, весной.

         А тут … Осень она и есть осень. Лето кончилось, зима не началась. Не спишь, не бодрствуешь. Не жив, не мертв. Так, чучело какое-то. И на человека похож, и не человек вроде. А так, сплетение грустных чувств и мыслей. Поблекший венок некогда свежих растений. Затухающее живье.

         «Осень, осень! Ну, давай, у листьев спросим!» А чего у них спрашивать? Они и так, без спроса, шуршат у тебя под ногами, шепча подтверждение давно известных истин. Раньше надо было спрашивать, прислушиваться. А теперь-то зачем? Я и так все знаю. Почему? А потому что уже осень. «Что такое осень?» Это я.