Смерть

Чёрный пистолет… умер.
Я помню, как он упал между нами, между светом и тенью. И тишина.
Подтверждавшая все мои опасения. Гарри…
Нет, я готов. Я знал, что так всё и будет, и всё же не смог его остановить. До последнего мига я хотел верить, что это не так…
Я сам виноват, да?
Всё верно.
Тогда… Почему же я плачу? Почему?.. Я так давно не плакал, даже не помню этого последнего раза. И вот…
Нет. Нет. Нет.
Гарри, мой лучший друг…
… убьёт меня.
Сейчас.
- Брэндон.
Что? Уже, да?..
Не хочу…

Выстрел. Выстрел. Снова выстрел.

И оглушительная боль. Кажется, Гарри зовёт меня, но я не слышу. Не хочу слышать.
Как всё-таки больно. Подходящая смерть для такого убийцы, как я. Ведь я чуть ли не каждый день делал то же самое.
Ради… чего?
Я так и не решил.

Пистолет. Белый. С царапиной. Я замечаю её только сейчас.
Выстрел.
В глаз… в мозг…
Надо было сделать так сразу, Гарри. Неужели тебе нравится мучить людей?..
Падаю.
«Вот и всё.»
Кто так говорил? Банджи?
Прости, братишка. Теперь я буду для тебя предателем. Мы ещё встретимся, если доктор Токиока сдержит своё обещание. Я надеюсь на это. Даже умирая, я всё равно надеюсь.
Стекла…
Осколки, блестящие на фоне голубых небес и белых облаков…
Интересно, каково это – пройти через некрорайз?
Небо… Совсем как в детстве… Такое же голубое и чистое…
Не хочу его видеть…