Маленькая история

Сижу я в душном помещении, с работающим и спасительным кондиционером. Слушаю Мильен Фармер, думаю о чем-то, наверно, смешно, но я не знаю о чём. Меня ещё отвлекли от блаженной писанины злобные сотрудники, мои коллеги. Что я могу вам рассказать? Чему могу научить? Да, наверно, ничему, хотя… Я умею улыбаться и верить в то, что завтра будет лучше, чем сегодня. А ещё я умею пускать мыльные пузыри и радоваться дождю…  А! Смотреть на радугу счастливыми глазами, мне кажется, я умею любить… Читать, в особенности «Маленького принца». Это бесконечная кладезь мудрости, знания из которой можно извлекать всю жизнь. Внушительное резюме, неправда ли? Думаю мой работодатель вряд ли бы его оценил. Но на должность музы почти спившегося поэта я бы подошла.

     Это был бы мужчина лет 40, неуверенный в себе, да вообще уже ни в чем неуверенный.  Слегка сутулый,  в прошлом не удачный спортсмен, неудачный потому что этого хотел отец,и совсем не хотела  мать, не спрашивая, что нужно мальчику. У него большие глаза с густыми ресницами, которым завидовала старшая сестра и пыталась конфисковать. Однажды ей это отчасти удалось, и теперь левый глаз обрамляет чуть поредевшая гвардия черных ресниц. Он влюбился в 15 лет, писал шикарные стихи, но кому они были нужны? Ей 20 лет, весь мир у её ног, мальчики, машины, платья, которые присылали для неё из-за границы тайными путями. Была бы умной она бы не стала звездой грязных улиц. Но мы говорим не о ней, конечно. Он был отвергнут, после этого он наивно посчитал, что больше нет на свете женщин, и никому он не нужен. Сначала он грел в себе светлое,детское чувство, пока учился в университете имени Ломоносова на мат.факе . А кто сказал, что математики стихов не пишут? Ложь! В конце концов мать очень хотела, чтобы сын пошёл по её стопам и жил в мире чисел и логичных решений, а он не мог отказать. Он вообще не умел говорить нет. Так он учился на мат.факе со сборниками своих стихов, которые покорили всех девушек университета, и образом той,нестоящей, в детском сердце.  Первые посиделки у костра под гитару, песни, чтение его стихов и звон бутылок,  они станут его временными спутницами на остаток жизни. Работать по специальности не было никакой возможности, чудом устроился в какой-то жалкий ВУЗ математиком, а по вечерам читал девочкам стихи и пил. Читал и пил, пил и читал, а в минуты просветления и писал. Так и существовал, пока не встретил свою музу.  Меня. Не знаю, что во мне так зацепило струны его души. Он ничего не просил, только возможность наблюдать. Ему не нужна была моя любовь, забота, внимание, он просто хотел созерцать моё существование. Мы столкнулись случайно и не при очень приятных обстоятельствах. Я чуть не переехала его на своем крошечном 107 Пежо. Пьяный угар его спас, он ничего не повредил, а увидел меня, растрепанную, очень испуганную и визжащую, так сразу и протрезвел. Неужели со мной всё так плохо? Он что-то говорил о моих глазах и что-то ещё. Вообщем этот истеричный бред продолжался полчаса, пока я не уговорила его поехать в травмпункт. Там лишь сказали, что надо бросать пить. Я на всякий случай оставила ему свой телефон, совесть не позволяла поступить иначе. Он стал названивать и просить о встрече. Я подумала – маньяк, какие такие стихи? О чём он? Каким образом он нашел место моего проживания для меня загадка.  Поэт написал мне стихи и отправил в письме. К стихам прилагалась и история его бессмысленного существования. Мне стало его жаль и я согласилась встретиться.   Долго собиралась, как на свидание, он тоже. Я была в самом красивом платье, черное снизу, белое сверху, и миленькая сумочка. Он нашел самые приличные штаны, рубашку и где-то раздобыл красивый мужской шарф, который явно был ему не по карману.  Для меня так и осталось загадкой где он его взял, да это и не важно.  Мы даже толком не разговаривали, было как-то не по себе. Но под конце каждой из наших встреч поэт всегда выдавал потрясающие стихи обо мне,как будто он рентгеном посмотрел всю меня и подвел итог в необычной форме. Но в эти моменты мне становилось гадко и горько, ощущение как будто голая среди людной улицы стою. Поэт очень огорчался тем, что расстраивает меня и хотел сам отказаться от наших встреч, но я протестовала. Мне казалось, что если я буду позволять ему эти встречи то, что-то в его жизни измениться к лучшему. Он будет писать ещё более замечательные стихи и продавать их, перестанет пить, а значит я сделаю доброе дело. Я не такая уж праведная, но какие-то чувства во мне взыграли и встречи наши продолжались. Всё было как я и рассчитывала, стихи лучше, денег больше, появились сборники, пить не бросил, ушел из шарашки, отыскал ту девушку, которая 25 лет назад сказала ему нет. Она стала наркоманкой, проституткой, которая потеряла всё. Спасти её шанса не было как ни бился мой поэт. Она вскоре умерла. Об этом раструбили мелкие газетёнки, потому что он уже был достаточно известен. Я, конечно, осталась в тени. Мне не нужна была эта липкая, воняющая известность. Однажды я спросила, что он видит во мне, что находит в моё молчании, почему я? Странный друг помолчал, а потом сказал, что я проста и открыта и все мои чувства, мысли ему легко прочитать и странным образом они сами ложатся красиво на лист.  Больше я его не видела.