Двое

"Склероз что ли?" Он мучительно пытался что-то вспомнить. Но что? Он хорошо помнил: ни с того, ни с сего возникло желание написать рассказ. Вот только когда возникло желание, а самое главное зачем - он не помнил...

На дворе первая половина сентября. С понедельника дожди. Нет, не то, чтобы с утра и до вечера, а так, периодически: дождь, ветер, опять дождь. Небо неприятное. Пасмурное. Снова дождь с ветром. Противно. Это была чужая осень, не та, к которой он привык на Родине. От этого день казался более промозглым и серым. Ветер, но листопада нет. Листья ещё крепко держатся за ветви, поэтому кроны деревьев зелёные. Ржаво-желтоватый цвет пока встречается крайне редко. Дожди достали. Хотя, почему достали? В четверг дождь капал лениво и то, когда ехали в сторону Франкфурта на Майне...

А причём тут Франкфурт? Ах, да, свояк попросил вместе с его семьёй съездить за паспортами в филиал "Альфа", что занимается оформлением загранпаспортов. Естественно под покровительством ГенКонсульства РФ во Франкфурте. В чём суть? Не знаю. Цена у них в 3 раза выше, чем в Консульстве, а по срокам одинаково. Суть не в этом. Свояк получил паспорта на всё благородное семейство. Вечером это событие и было отмечено...

"Двое"! Чёрт, когда же возникло желание написать? Вот же его торкнуло! Эта идея ему пришла точно не четверг и не в пятницу...
Суббота. Надо по магазинам. Первое куда он поехал - это в русский магазин Ада, что в городе Вислох. В городе, где он живёт тоже есть русский магазин Микс Маркт, но понесло в Вислох за восемь километров. А всё из-за чего? Правильно: из-за водки...

Стоп! А зачем, нет, не зачем, а по какому поводу понадобилась водка? Всё правильно! Сегодня 11 сентября. День рождение его собаки. Пятнадцать лет! Солидный срок для гончей! Почему так далеко за водкой? Захотелось купить не припившегося "Царь всея Руси", а  "Эталон", которая была только в том другом городе. Да, была, но не белая, а на кедровых орешках. Пойдёт! Он уже предвкушал, как зайдёт к свояку, выставит бутылку и, они обмоют день рождения его собаки...

Сегодня ещё и годовщина теракта в США. Может быть. Не чувствует. Понимает, что это неправильно, но нет сострадания и всё тут! Что он думает? Это кара им Божия за то, что везде быть хотят, свой нос в каждую дырку суют, что им плевать на мнение остальных держав. Это им за Хиросиму, Нагасаки, Корею, Вьетнам, Югославию... Ладно, хватит. О другом сейчас... Злорадство? Злорадства нет - люди погибли, какое злорадство. На него хоть всех собак спустите, равнодушен он к этому событию, впрочем, как и они по отношению к нашим трагедиям. Для них это всё далеко. Коль так, то им глубоко фиолетово, что и где творится. Вот и ему плевать на них. Не любит он америкосов...

Идея "Двое" зародилась, явно, не по пути в русский магазин. Эврика! Он вспомнил! Точно: он сидел в машине и ждал, когда из магазина "Лидл" прикатят тележку с покупками и, он загрузит всё в багажник. В ожидании смотрел на горы. Они старые, оттого низкие, но полностью покрытые лесом. Красиво, одним словом. Глядя на них, его как током пронзило: надо рассказ написать. Даже название придумал "Двое". Двое - это он и его свояк. Вспомнил. Хорошо сразу стало, как камень с плеч. Нет, с души. Гордый весь из себя стал; мол, склероза-то и нет. И ещё ему хорошо, что у рассказа название уже есть. Рассказа нет, а название есть. В том вся и закавыка: текст про что будет. Да уж, кто бы знал? Он не знал явно и предположить не мог, как эти рассказы вообще пишутся. Двое и "Двое" - хрень какая-то получается...

Суббота. Он любит субботы. Спроси: почему? Только плечами пожмёт. Любит и всё. Сегодня тепло, даже жарко. По этому поводу одет в шорты и лёгкую футболку. Бабье лето - думает он. Хотя ему всёравно: лето, а бабье оно или ещё какое.., главное тепло...

Взял бутылку и прямиком к свояку, благо живут через дорогу, метрах в двадцати друг от друга. Попал: там ещё один свояк. Ясно, что сидеть до упора придётся. Мало будет. Чувствует. Прав оказался: пришлось им у соседей ещё пузырь занимать. Это уже четвёртый. Зачем? Им плевать! Гуляют! Суббота, туды её в качель! Запели. Душевно так - про чёрного ворона, про Стеньку. Хорошо стало, как дома. Сидят на террасе, рядом кустики, дом буквой "П" и крыша красная черепичная. Чуть меньше половины пространства занимают огромные кроны четырёх клёнов, чьи верхушки золотит заходящее солнце. Завораживает! Да так, что забываются, что на чужбине. Душа наполняется благодатью и из её недр вырывается на волю:
               
Хаз-булат удалой,
Бедна сакля твоя,
Золотою казной
Я осыплю тебя.

Раскладывают на два голоса. Все звуки смолкают. Поют вдвоём. Громко. От души!

Дам коня, дам кинжал,
Дам винтовку свою,
Лишь за это отдай
Молодую жену!

С балкона второго этажа свешивается голова какого-то кренделя. Он что-то говорит. Песня обрывается на полуслове. Больше не поют, только смотрят вверх. Нехорошо смотрят. Недолго. Крендель, кому принадлежит голова, извиняется и убирается восвояси. Осадок остался: такую песню загубил. А по округе уже снова разливается первый куплет про чёрного ворона.

Черный ворон,черный ворон,
Что ты вьешься надо мной?
Ты добычи не добьешься,
Черный ворон, я не твой!

На этом концерт заканчивается; дальше слов они не знают. Возвращаются в комнату и допивают недопитое. Странно. Лезет. Правда приходит понимание, что на сегодня придумывание рассказа отменяется, но это не может остановить русского мужика, хотя лучше освежиться. Можно пойти погулять в поля. Свояк соглашается и идёт переодеваться. Вышли на улицу. Свояку тяжело. Захмелел добре. Он не настаивает на прогулке, предлагая свояку вернуться и проспаться. Тот соглашается. Уходит...

Один. На улицах разгораются фонари. Тепло. Спустился под железнодорожный мост. Думает. Хотя, скорее сам для себя, делает вид, что думает. Миновал слабо освещённую улицу частных домов, выйдя на полевую дорогу, представленную хорошим асфальтом. Навстречу попадаются возвращающиеся с прогулки пары. Все вежливо приветствуют: "Abend". Он также вежливо отвечает. Небо ещё светлое без звёзд, а на земле сумрак, превращающийся в чёрное ночное покрывало. Темнеет быстро. Под пение цикад в небе растворяются многочисленные инверсионные следы самолётов...

Он идёт верхней дорогой. Справа, через небольшое поле, железная дорога, по которой скоро пойдут только скорые и товарные поезда. Небо потухло окончательно. Ночь накрыла землю. Перепаханные участки полей кажутся огромными чёрными дырами. Зажигаются первые звёздочки. Он идёт, туда, где, шелестя шинами по асфальту проносятся машины, прорезая тьму светом фар. Это далеко, поэтому их свет не достаёт до него...

Проходя возле внушительных размеров поля, засаженного камышом, он подумал: "И зачем он им нужен?" Господи, о чём думает? Ему бы о рассказе думать, а не о значении камыша в немецкой экономической культуре. Сглазил! Он теперь вообще ни о чём не думает. Хотя, это перебор! Нельзя ни о чём не думать! Так не бывает...

Достигнув конца поля, поворачивает назад. Низовой ветерок, как тёплым одеялом, окутал его ноги. На мгновение. Ветерку важнее дальше. Слева от него горы. Над ними поднимается одинокая яркая звезда. Недавно была только-только над одной из вершин, а теперь прочно заняла своё место на ночном небосводе. Он не знает, как она называется. Он, вообще, мало что знает про звёзды. Они ему нравятся и всё! Вот и сейчас, останавливается, задирает голову вверх. Там, высоко-высоко, видны звёзды. Маленькие светящиеся точки. Те и не те, что он привык видеть в родных ему местах. Другие. Там они ближе, ярче, крупнее, а главное свои, родные. Он замечает, как одна звезда сорвалась с места и понеслась к земле. Сгорела. Не успел. Нечему сбываться. Глупо стоять и ждать другую. "Двое". Задумал же. "Мне оно надо?" - задаёт он себе вопрос. Странный вопрос. Коль задумал, значит зачем-то надо...

Они часто со свояком гуляют вдоль этих полей, рассуждают, спорят о мироздании, о происхождении жизни на земле, об исчезнувших цивилизациях. Редко о политике. Порой начинают "заводиться". Говорят громко, обращая на себя внимание прогуливающихся немцев, которые не могут понять: ругаются эти двое или спорят. Бывает, что спорят, но редко. В основном совпадение взглядов. Ему нравится гулять со свояком. Это единственный человек, с кем можно поговорить на любые темы. Отдушина. И свояку тоже. Они и сейчас бы были вместе. Подвела свояка последняя рюмка. Правду говорят: последняя рюмка лишней бывает. Ладно, пусть спит...

Да нет здесь такого раздолья и разгуляева, как дома. Запала им как-то мысль в поход сходить. Вопрос: куда? Везде, то это нельзя делать, то ещё что-то, а главное костры жечь. Но, что в голову втемяшилось, то пока не реализуется! Решили провести это мероприятие в одну из суббот. В пятницу никак. Свояк с бригадой конец недели обмывают, начиная прямо на работе. Не до похода. В субботу до вечера тоже никак: пока по магазинам, пообедать - уже вечер. А им того и надо! Взяли бутылочку в складчину, из дома закусочку, стаканчики пластиковые и в поход...

Кстати, о других "походах". Вылазку на природу устраивали довольно часто, прямо из... квартиры свояка. Этаж первый. Перед террасой небольшой кусочек природы. На грильнице мясо жарится, а они сидят за столом, смотрят на природу и выпивают. Засидятся до темноты. Свечки зажгут. Опять-таки сверчки поют. Хорошо, одним словом! Вот это у них и называлось: сходить в "поход". Но им хотелось куда-нибудь уйти, чтобы костерок...

Отвлёкся, однако. Собрались они, значит, в поход. А куда? За домами зелёная зона начиналась. Поляны небольшие, футбольное поле, место для гриля... Им же от цивилизации подальше. Нашли полянку с бревном. Место неплохое и кострище есть. Костры нельзя жечь, но, если нельзя, а хочется, то можно. На брёвнышке расположились. Душевно так сидят. Давно так не сидели. Откуда-то доносится шум машин, поездов; они, как на другой планете! Разговоры разговаривают разные, выпивают неспеша...

В конце августа здесь темнеет быстро. Ночь накрыла землю чёрным балахоном. На поляне стало темно, хоть глаза выколи. Щёлкнула зажигалка свояка, освещая заранее сложенный костер. Запалил. Огонь занялся быстро, осветив небольшое пространство. И в душе посветлело. Ночь. Костёр. Настоящий поход получается! Замолчали, завороженно глядя на пламя...

"Прицепился ко мне этот рассказ... "Двое", туды их в коромысло! Ходи теперь, думай: о чём писать, как писать?... Писатель, твою разэтакаю!..." - опять ругал он себя. Слева кукурузное поле. Он на ощупь отрывает пару початков и суёт в карманы шорт. Кто захочет, пусть варят и едят. Сам он терпеть не может варёную кукурузу. Не удержался, стащил-таки. Стыдно? Не может определиться. Да, и бауер из-за двух початков не обеднеет. Турки, индусы её мешками прут. "Логика" не выдерживает критики, но всё же... Одно скажу точно: ушами по щекам себя бить не будет! Не об этом думы должны быть, а что в рассказе писать. Может на манер сказки "Двое из ларца"? Ооочень оригинально!...

Тёплая ночь. Небо в звёздах. Поля и он. Самое интересное: домой возвращаться совсем не хочется. Он знает, где есть скамеечка. Можно сесть и сидеть до утра. Одному скучно. Была бы ручка с бумагой, свет - тогда другое дело...

Свояк закурил. Вкусно так закурил. Завидки взяли. Мысль подленькая: может опять курить начать?! Тьфу, ты чёрт! Ай, соблазнилово какое! Вспоминает: курить тянет пять минут, потом отпускает. Только, порой, тяжело эти пять минут "перетоптать". Хватит о куреве! Просто смотри, как человек с удовольствием затягивается и с каким наслаждением выпускает дым. Ему так хорошо и тебе хорошо, что смотришь, а не куришь. Земля тёплая. Они со свояком ложатся на неё и смотрят в небо, на звёзды.
-" Сейчас бы на Иртыш!..." - мечтательно протягивает свояк.
-" На Ладогу бы. На уток." - мечтает другой.
-" У нас на Иртыше рыбалка"....
-" На Ладоге тоже."...
Помолчали.
-" А грибов в тайге...В тундре ягод немерено."...
-" У нас тоже в лесах есть, но немного. Надо далеко ехать."...
-" А шишек кедровых набить."...
-" У нас нет кедрача. Не пробовал."...
С неба тихо падали звёзды. Опять помолчали.
-" У нас на Иртыше"...
-" А вот на Ладоге"...
Им показалось, что их тихие голоса долетают до самых звёзд; так им хотелось выпустить на свободу свои души. В небе сгорела ещё одна звезда. Конец лета. Звездопад. Двое поднялись с земли, затоптали тлевший костерок. Поход закончен...

Тьма отступила. Вяло освещённая улица. Примерные бюргеры давно спят. На улице, под фонарём, за круглым столом дедки играют в карты. Наши. Дом рядом. Прогулка закончена...

"Двое" - может когда и сподобится, напишет. Главное, что название есть...