Для одних тридцать лет - рубеж

Для одних тридцать лет – рубеж,
для других это так, этап.
Ты ещё и хорош, и свеж,
любишь водку, природу, баб.

У тебя ещё сил – вагон,
планов, целей, желаний – тьма,
обожают тебя кругом
все, кого ты не свёл с ума.

Так и жить бы - скопить деньгу,
мир познать, где-нибудь осесть…
Только что-то я не могу,
не могу быть таким, как все.

Тридцать лет, а я  - как изгой:
ни друзей, ни врагов, пуста
жизнь моя и, увы, другой
не предвидится ни черта.

И любил я, и был любим,
строил планы создать семью.
Но – «Как быть мне с тобой – таким?
Все же разные мы… Адью!»

Так теряют любимых, так
посчиталась судьба со мной.
Или это особый знак,
что назначен мне путь иной?

Тридцать лет,  тридцать лет всего!
В чем мой смысл (кто-нибудь ответь!)?
Что бы я осознал его,
нужен пряник мне или плеть?

Я в мирке своём, как в клети.
Ни великих, ни подлых дел.
…Видно, даже и к тридцати
ни фига я не повзрослел.