Дар

Всё было, как в газетах описали
Заметки, коим я не очень верил.
Пока меня из «Форда» вырезали
Я видел свет в конце тоннеля.
Не помню чудней ощущенья
Парил как пёрышко вперёд.
Часы тянулись те мгновенья,
Прекрасный, сладостный полёт!
Когда ж до края оставался
В буквальном смысле только волос,
Оттуда, сверху вдруг раздался
Приятный, звучный чей-то голос:
«Ты хочешь дальше полететь
Или вернуться в своё тело?
Теперь ты знаешь: слово «смерть»
Осталось сзади, за пределом.
Здесь лишь покой и тишина,
А там тоска и суета.
Холодный дождь, болезнь, война
Неужто хочешь ты туда?...»
Я вспомнил дочку и жену,
Я вспомнил милый мамы образ…
«Да, я готов и на войну!»
Прервал я сладкий этот голос:
«Пусть Тут спокойно и светло,
Весёлых красок дивный пир,
Но как бы там не тяжело
Вернуться должен я в Свой мир!»
«Ну, что ж, ты волен выбирать,
Ведь далеко ещё не старый.
Раз нравиться тебе страдать
Проси какой-нибудь подарок»
Я знал: Он всё мне сможет дать.
Унять болезнь, скостить грехи…
«Хочу отныне я писать
Лишь гениальные стихи!
Хочу, чтоб голос мой услышал
Любой и каждый на планете!
И старики, что еле дышат
И пели мои песни дети»
И я как - будто расписался
В обратном, призрачном билете.
Но голос снова не раздался,
Он ничего мне не ответил.
С тех пор прошло немало лет.
Стихи писать мне – как дышать.
А одарил Он или нет…
Не мне, конечно же, решать.