Тишина

А Вы когда-нибудь видели свой спящий город с высоты птичьего полета? Нет, не из окна "ТУшки" или "Боинга" а вот так, на уровне обычной среднестатистической птицы, лениво парящей или стремительно несущейся по воздушным коридорам над Вашим, в том числе, домом? Нет, не видели? А Вы попробуйте!

Как-то ранним летним субботним утром, проснувшись в районе пяти утра (регулярно сталкиваюсь с глубокими сомнениями окружающих в собственной нормальности, ну, да это ничего, я привыкла), и, выполнив норматив по потягиваниям (нет-нет, буква тут не пропущена) я встала, умылась бодряще-прохладной водой, и, совершив несколько танцевальных па по квартире, направилась в сторону кухни, где меня ожидало ежеутреннее таинство приготовления кофе. Кофе я с некоторых пор варю сама в турке, и с тех же пор растворимый пить не могу категорически. Ну не то это, совсем не то.
И вот, держа в руках кружку с горячим и ароматным напитком, я вышла на балкон шестнадцатого этажа и… замерла. В голове пронеслась мысль: остановись мгновенье, ты –  прекрасно!

Под моими ногами спал Город. Я знаю его каких-то 10 лет и нежно люблю все это время. Его центральные проспекты и тихие закоулки, памятники и мосты и даже каждую ямку, в которую попадаю колесом машины каждый день, потому что такое их количество объехать нереально.
Он дремал, укутанный Тишиной. Тишина…Она бывает разная. Иногда она бывает звенящей, давит и угнетает, и ты готов крикнуть, хлопнуть в ладоши, да хоть разрыдаться –  всё, что угодно, лишь бы разорвать её липкие путы и избавиться от неприятного ощущения ползущих по спине мурашек. И ты начинаешь судорожно набирать чей-то номер в телефоне, и неважно, что ты скажешь собеседнику, неважно, что он тебе ответит – лишь бы не оставаться с Ней наедине. Но эта Тишина –  она другая. Она окутала и накрыла Город мягкой и полупрозрачной пеленой –  как тонкая паутинка, как невесомая ажурная шаль ручной работы, которая греет, хоть её и не чувствуешь на плечах. Она была нежна, как голос матери, поющей колыбельную своему малышу, легка, как пёрышко, ласкова, как щенок, трущийся о колени хозяина. Она убаюкивала и завораживала.

Город спал. Он не был безжизненным, нет, он дышал и видел сны. Это чувствовалось по легкому шуршанию листьев на деревьях, по тихому шелесту травы, по едва ощущаемому дуновению ветра на щеке. Но он уже готов был проснуться – вот пролетела первая птица, спешащая куда-то по своим, несомненно важным, делам, вот промчалось первое такси, увозящее сонных пассажиров к утреннему самолету, а вот и первый пустой троллейбус, ворча и кряхтя, как старый дед, выполз из депо и поехал по многолетнему маршруту.
Город стал просыпаться. А я, забыв о кофе, сидела и слушала Его дыхание, впитывала Его утреннюю красоту и гармонию, душой и телом ощущая единение с Ним и понимая, что хотя бы раз в жизни поймать такой момент и всецело насладиться им – счастье.