Море

                Море.

                - Стоишь на берегу и
                чувствуешь
                Соленый запах ветра, что веет с моря
                И верешь, что свободен ты и жизнь лишь началась
                И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой...
                - Я не был на море...
                - Ладно не заливай...не разу не был на море?
                - Не довелось...не был...
                - Уже постучались на небеса, накачались текилой,
                буквально проводили себя в последний путь,               
                а ты на море-то не побывал...
                - Не успел, не вышло...
                - Не знал, что на небесах никуда без этого?..
                Пойми, на небесах только и говорят, что о море, как
                оно бесконечно прекрасно. О закате который они
                видели, о том , что солнце погружаясь в воды стало
                алым, как кровь и почувствовали, что море впитало
                энергию светила в себя и солнце было укращено и
                огонь уже догорал в глубине...а ты? Что ты им
                скажешь? Ведь ты ни разу не был на море... Там на
                верху тебя окрестят лохом...
                «Достучаться до небес»

Я  не умею рисовать. Совсем. Безуспешно, безнадежно и основательно. Ни капли. Всё, что я пририсовывал было чудно-безумно-отвратительно и по-детски неуклюже. Но есть одна красная нить, которая пролегла через всю мою жизнь серийностью и устойчивостью повторения в разных частях пространства, времени и душевного состояния. Началось всё ещё в старших классах школы. Каждая тетрадь, каждая парта, где я сидел на занятиях, была изрисована. Приходил учитель с предыдущего урока на текущий, вызывался я, мне предоставляли тряпку и порошок и наставление убрать с имущества школы стихи и рисунки. Что я и делал. После школы, учеба в Красноярске не изменила ничего. Студентом на лентах я рисовал одно и тоже, только в разных концепциях и довольно скоро у меня стало неплохо получаться. Иногда я перелистываю старые тетради и, на задних страницах, между стихов, рассказов и эссе, я вижу эти рисунки. Меня они завораживают и уносят обратно в прошлое. Такая вот маленькая машина времени. Да и начав работать, мои ежедневники, документы часто были исписаны. Последний рисунок был сделан не так давно… Берег моря. Берег бурного моря, которое уходит в горизонт, которое беснуется и неистовствует, которое швыряет брызги и не жалеет тот маленький парус, который и так уже почти склонен к невообразимым волнам, но никак не желающем опрокинуться в  развергшиеся жерла пропасти воды. Тучи так низко пали, выхватывая кусок жизни вспышкой молнии венами прорвавшими небосвод и, кажется, зайди за горизонт и встретишь штиль, но нет… Именно здесь и есть твоё пристанище. Именно это и есть твоя жизнь! О, нет. Я не всегда рисовал шторм, мрачный и пугающий. Лунные дорожки, рябь, скалы, заходящее и восходящее солнце или даже несколько, чайки, крабы, прибой, галька, зеркальные отражения и разные сюры…Неизменным оставались три вещи – берег моря, парусная шхуна и так и недостигнутый горизонт. Так и недостигнутый горизонт…