Человек из её альбома

Последние дни марта. Холодные, влажные. С воздухом, наполненным предстоящим дождём. Проходишь до конца улицу, затем сворачиваешь на следующую. Там тоже вдыхаешь ветер. По пути - голые ветви в небе. Постоянно оглядываешься на них -  будто сейчас окликнут тебя, и что-то скажут... Что-то такое очень нужное, чего ты так ожидаешь... Но что?.. Через месяц на них появится листва, тогда они и заговорят... Тогда - может и разберешь, то о чём так мечтаешь... Но пока - в чуть сонной  утренней тишине ты идёшь по улице и слышишь только звук своих шагов по асфальту.  Останавливаешься - и всё смолкает. И остаются только краски и запахи. Смешиваются с твоими мыслями - и вот уже сердце вздрагивает от какого-то непонятного предчувствия... И дышишь еще глубже... И воздухом - почти не можешь дышать, без того, чтобы не раскинуть в стороны руки - какое странное чувство переполняет твоё сердце,  всё твое тело, всего тебя!  Это скорее продолжение сна, чем следующий шаг навстречу новой улице...

А снилось, что я веду мотоцикл. За моей спиной находится Она. А еще за нами - "хвост". Другой мотоцикл, принадлежащий Её мужу. Он выглядит много старше, и такой весьма упитанный человек. Он хочет забрать то, что ему не принадлежит. Её свободу. Это всё, что я запомнил о нём. А еще он - хочет нас догнать. Точнее, мы открыто и не убегаем. Просто двигаемся вперёд, пытаясь придумать некий ловкий план, чтоб от него отделаться. Раз и навсегда. Завернуть совсем не на ту улицу, которую он ждёт. Он поедет туда - а мы совсем в другую сторону. Он слишком упитанный и уверенный в будущем, чтобы она могла оставаться с ним. Да он просто – уже не тот, кто ей нужен.

В конце концов, нам удаётся как-то его обхитрить. И, не видя "хвоста" в зеркальце заднего вида, я чувствую - "всё! теперь нам ничто не помешает". Но не помешает - что? Что сделать? Что осуществить? И кто эта женщина - с которой я теперь остался наедине в какой-то незнакомой, но очень уютной комнатке? Она сидит в кресле за небольшим письменным столом, и в руках - какой-то альбом. Открывает его. И будто бы что-то рассматривает. Я подхожу сзади и чувствую запах её волос. Темной рекой спускаются вниз, огибая её оголенные бледные плечи. Я заглядываю в альбом и вижу: там какие-то рисунки со мной. Выведены острым серым карандашом. А на одном из них - я почему-то стою перед ней на коленях, протягивая букет красных роз. Рисунок черно-белый, а розы - красные... Она вдыхает аромат цветов и  кажется, что так будет продолжаться вечно. А вот еще один рисунок - расчёсываю ей волосы перед зеркалом. А в зеркале - настенные часы  без стрелок... И еще один -  вот она убрала руку, и я могу его теперь как следует рассмотреть - там эта же  комната, но только я один.  Смотрю в открытое окно. Падают осенние листья… И много еще рисунков, - альбом достаточно плотный на вид. И под каждым из рисунков - какие-то строки стихов. И почерк - такой красивый, с немного подрагивающими последними буквами...

Но вот она откладывает альбом в сторону.  Кажется, почувствовала моё присутствие. Еще мгновение – и наши взгляды встретятся. И всё тотчас пропадёт. Всё с л у ч и т с я. Едва успеваю запрыгнуть обратно в альбом. Там, на последней  страничке – мой профиль на фоне моря… Порой, она приходит сюда, открывает страницу… И всё бродит, бродит по берегу…Туда, обратно… Глядит куда-то в небо, а может быть за горизонт… Считает волны… А может быть, дни  одиночества… Сбиваясь со счёта… Чему-то вдруг смеётся… Или это только кричат чайки, захлёбываясь морским воздухом… Ищет их над морем, в бегущих облаках... Дорисовывает карандашом… Брызги волн ударяют ей в лицо… Всё блуждает, блуждает по берегу, не оставляя следов… Потом внезапно разворачивается и уходит прочь… Закрывает альбом, погружая его страницы в полную темноту… Так темно, что я не могу проснуться…