В путь

                (На конкурс фонда ВСМ)


И снова в путь. Сума да лютня, плащ от дождя. В путь среди редких полей, но больше, среди странных визжащих машин, домов в скупых линиях и ночных огней дразнящих вывесок.
Привык.
Сначала даже забавно было наблюдать эту чехарду расширения пространства людей, потом стало противно, сейчас точно знаю,- это всё не важно.

У опушки леса можно отдохнуть,- редко встретишь нетронутое место.
Со временем лютню всё реже и реже приходится настраивать. Я удивлялся, потом всё понял… Пальцы тронули жилы струн, будто врастая в сердцевину. У струн своя жизнь, порой их нужно пожалеть, ласково поглаживая, и ждать пока они сами не захотят запеть. Только тогда возможен резонанс, только тогда возможна песня.

А песнь одна.
 
Нет, поначалу их было множество, и рождались каждый день. Я все их помнил, все любил. Люди со мной здоровались, садились рядом, и просили спеть о друге, любимой, о радостях и горестях. И я пел каждому своё, плавно вплетая мелодию из одной в другую.

Но потом умерла Она,- жена моя, моя любовь.
Песни стали острей, а порой прерывались на крике.
Крике страха. Крике от бессилия пред смертью…

Я замолчал.

Люди меня жалели. Ждали. И ожидание превратилось в пустоту безвременья.
Но тут будто позвал меня кто-то, и я стал слышать - песню или намёк на что-то неосязаемое. И чем ближе это звучало, тем реже меня стали окликать люди.
Жизнь моя без остатка подчинилась этим звукам.

И дракон смерти меня отпустил.
 
Теперь я знаю, что в городах меня не видно… Нет, я иду по улицам, но меня не видно,
потому что звуки песни этой там не слышны. Но я не обхожу города. Не я выбираю путь, ведь песню нужно всё время искать. Она ведёт меня. Ведёт так давно, что время уже ничего не значит.
И только здесь, на воле, где друг мне - ветер, и улыбка солнца, и холод влаги дождя,- распрямляются мои силы.

И только здесь, на воле, порой мне улыбнётся случайный путник, остановившийся на пол пути, будто прислушиваясь к чему-то далёкому, светлому, из детства…

И снова в путь
за песней жизни…