Взгляд из окна

Серое небо за окном, промёрзшая земля без людей. Картина неизвестного художника «Утро в Чернобыле». Какая глупая ирония мать её. Хотя наверно не менее глупое, чем моё существование. Как я дожил до такой жизни?! Что я сделал не так?! Никто, конечно, мне здесь не ответит. Зато внутренний голос задаёт сразу новые вопросы. Неужели тебе плохо? Неужели ты не доволен тем, что у тебя есть? Тем, что ты сам заслужил, заработал своим трудом? Да и пускай труд твой был не всегда честный, но тебе ли жаловаться? Нет... Конечно же, не мне. Много ли таких как я сейчас на Земле? Тех, кто в своей родной стране, в своём собственном особняке сидит в мягком кресле качалке 18 века, под ногами шкура белого медведя, на ногах плед из верблюжьей шерсти, а в руке стопочка 15 летнего Хенеси. Тех, кто сидит и в одиночестве доживает свою глупую жизнь. Тех, кто смотрит на осеннюю грозу сквозь бронированное стекло окна. Тех, кто чувствует то же что и я…Одиночество мать его.… Какое глупое чувство.… Всю жизнь меня окружали толпы людей, и я никогда не чувствовал себя одиноким. И вот сейчас.. Она ушла, и словно коршуны на раненого кролика налетели эти мысли. Ты никому не нужен, ты лишний в этом мире.… А может так и есть? Может мой взгляд зря смотрит на солнце? Мои ноги зря топчут эту землю? Мой крик зря пугает животных в саду? Нет наверно не зря.… Как же чертовски больно, но как же опьяняет эта свобода... Свобода от всего. Хорошо наверно, что я упал на живот... Мои глаза уже больше никогда не увидят этого серого неба.. Лишь промёрзшую землю, которую согреет пока ещё горячая кровь.