***

Казалось, что он просто спит на моих руках. Сейчас я бы мог просто заснуть рядом, если бы настолько не привык спать под его дыхание. Да, всего две вещи отличали его от живого: отсутствие дыхание и чрезмерная тяжесть его теперь уже просто тела. Хотелось разбудить его, открыть ему глаза, только спасло бы это нас?
  Уже теперь, через пять лет, я могу объяснить и тяжесть тела, могу ответить на вопрос "зачем?", только что бы дали эти объяснения мне тогдашнему - подростку пятнадцати лет?
  А я настоящий... Каждое утро я учусь дышать под водой. Каждое утро я пишу свою Библию, в которой есть всего один лишь ангел - он. Теперь в моих силах сделать его даже Богом, только он никогда уже не будет жив. Мне уже не разбудить его, хотя каждый день я качаю на руках его совсем уже лёгкое, но по-прежнему бездушное тело. Каждый вечер я засыпаю с ним, не слыша его дыхания. Каждую ночь я сжигаю свою Библию, чтобы утром начать её заново.
  Каждый новый сон я убиваю его, чтобы снова чувствовать на коленях чрезмерную тяжесть его бездыханного тела.