Утро

Утро хмурое, как уже несколько дней или даже недель подряд. "Это Питер, детка". А чего еще мне ждать от города, где дождь - это нормально, а солнце- аномальное явление, которому многие рады. Дорога на работу, обычная, надоевшая, скучная, обыденная. По сторонам глядеть не охота, и мысли такие же осенние, как этот панельный скучный дом, ободранный, грязный. Над  ним как будто стоит марево, красное, но не радостное,а такое тягостное. Хорошо, что светофор загорается зелеными, и поток дружно едет вперед. Следующий дом, чуть живее первого, но всё то же чувство тяжести. Какие люди там живут? Затюканные или добрые, или все сразу. Не люблю я этот район, особенно по осени, когда видны все его швы.
Парк...
Люблю этот парк, несмотря на всю его дурную славу, его небольшая часть живая и радостная, даже осенью. Поворот и работа...
Утро хмурое, как уже несолько дней или даже недель. В моем кабинете совсем нет окна, но что останется тут после меня? То ли тягостное марево, то ли светлое тепло, которое видно даже осенью.
Это Питер, детка...