Нет

нет
я могла бы написать длинный текст о том, как мне больно..
о том как идешь из точки "А" в точку "Б" и каждый шаг - это усилие воли..
как держишь спину слишком прямо
и как кажется, что никогда,слышишь, никогда не заживет эта рана

нет
я могла бы написать длинный текст о том, какая я гордая
и сильная. и что скрывать? я даже где-то довольная
есть повод не расслабиться и повод собрать себя в комок нервов
но только кому оно нужно? не выйдет, видимо, из меня стервы

нет
я могла бы написать о том, как мечталось, как хотелось и как леталось
но где-то что-то сломалось, не вытерпилось, взорвалось
и что даже пульс неохотно так бьется
и что даже сил на слезы не остается

нет
я могла бы написать о том, что сожалею
что больше так не будет, что я (стопудов!) сумею
но жаль, я даже сама себе не верю
наверное поэтому так болею

нет
я могла бы написать о том, что во всем виноват только ты
что мало смотрел восхищенно, мало дарил цветы
а я вся такая - непонятая принцесса
но только.. кому это интересно?

нет
я могла бы написать о том, что вот он - дом и вот он - ты в нем
и вот он - ребенок за письменным столом
задачки решает а потом носится с ружьем
"Бах! Бабах!" - все убиты.. и взорван дом

нет
я могла бы написать тысячу и одно "прости"
я могла бы выжечь это на лбу
но только зачем? ты просто решил уйти
а я почему-то все так же тебя люблю