Дождь

Елена Чавгунова

   Она рисовала дождь. Он оживал, говорливые капельки собирались в сладкозвучный хор и писали на окнах свои мечты. Они пели красивую оду для жизни, сочиняли нескучную песенку о природе. Это жило в её картинах.
   Она любила дождь. В холодные осенние дожди она выходила с зонтом, а в славные летние тёплые -  с открытой улыбкой и  босиком. Люди торопливо прятались под зонтами, а она любила смотреть в глаза дождю, запрокинуть голову к небу и подставлять лицо под шаловливые капельки. Она перестала удивляться, почему люди проходят мимо, почему они не могут услышать то, что слышала она? Она просто умела слушать дождь. И дождь принимал её к себе, и они, как закодычные друзья, гуляли по опустевшим улицам под шорох омываемых листьев. Дождь шуршал ей о своих мечтах, а она доверяла ему свои тайны.
   Дома на пороге её всегда встречал немного взволнованный Маркиз. Он недовольно мурчал, будто осуждая её мокрый, но счастливый вид, словно говорил: "Я волновался! Сколько можно гулять по такой погоде! Посмотри на себя - ты же промокла с ног до головы! Еще чего доброго, заболеешь. Что мне тогда, с тобой делать?" И, махнув хвостом, уходил к окну, смотреть на заканчивающийся дождь.
   Когда заканчивался дождь, она скучала о нём и рисовала его. Иногда она рисовала себя по ту сторону окна, словно она - дождь.
Однажды солнечная погода затянулась надолго, засушливая тоска околдовала её кисточку, а она с трепетом ждала дождь.
   И он застал её на улице. Первые, самые робкие капельки, прошуршали по ближайшим к ней листочкам, предвещая долгую серенаду дождя. Её сердце учащённо забилось. Праздно прогуливающиеся прохожие заторопились, а она остановилась. Но только лишь для того, чтобы расстегнуть застёжки на босоножках. Она сняла их и, взяв в одну руку за тонкие шлеечки, сдерживая нарастающее беспокойство, пыталась идти, а не бежать. Ей казалось, что стоит только ей раскинуть руки, как крылья, то она полетит. Одинокие прохожие из-под разноцветных зонтов оглядывались ей вслед. Кто с удивлением, кто с улыбкой, кто с недоумением.
   Но в этот раз среди разноообразых эмоций она встретила полное понимание. Он шёл навстречу. Мокрый, босой, счастливый. Он понимал дождь.
   Они встретились как раз на перекрестке. После минутного замешательства, взялись за руки , свободные от обуви, и пошли по третьей дороге, выходящей из тех двух дорог, по которым они пришли.
   Как оказалось, он сочинял дождь. Точнее - он сочинял музыку, но чаще он писал дождь.
Повезло не только им. Повезло всему миру. Ведь теперь он увидит картины, написанные под музыку дождя, и услышит музыку, описывающую картины о дожде.
   Вот только Маркиз и Маркиза, устроившись на окне, будут переживать каждый раз, когда дождь позовёт их хозяев за собой на улицу.